"Тринадцатилетние будьте готовы
И ВАС ПРОЖУЕТ ВАСИЛИСА
ВЕСНА!
В возрасте хрустящем
ПОМИДОРНОМ
Запорожит черная букса!…"
(А.Крученых)

Это случилось. Произошло. По большому счету с этого и начались все несчастья, всё зло направленное в мою сторону. Я родился.
Я родился, - вот немного смещённая и размазанная точка отсчета. А вот и мое ощущение действительности, если выразить его одним словом, оно выглядит так – хаос; боль; жопа; пыль; ложь; гавнище; смерть; мрак; фальшь; дебош; вонь; перхоть; гной… (выбирайте любое)… Разумеется это не категоричное и не совсем правильное заявление, т.к. словами вряд ли можно что-то выразить правильно. Необходима поправка, какой-нибудь коэффициент зачеркивающий погрешности.
Искусство  искусствотворчество – вот этот коэффициент.
Не скажу что в жизни (ужасно хотел избежать применения этого слова, но…) вообще нет счастья. Есть. И на мой взгляд этого сгустка радости (ой как рифмуется с "гадости") больше всего в начале, когда ВСЁ и ВСЯ еще не представляется таким как есть на самом деле (заява с точностью до наоборот). Будущее туманно, но есть мнение, что надежда умирает последней. Не стану отрицать, ровно как и отставать эту теорию. Ясно одно – я обречен.
Нет, я не пессимист, и я не верю в судьбу. Но если на этот счет у вас сложилось противоположное мнение, что ж, не стану разубеждать. Нет желания. Да и вообще я вот что хотел сказать, - есть такой анекдот:
Объявление:
В преуспевающий морг, с постоянной клиентурой требуются сотрудники со своеобразным чувством юмора.
Вот каково мое отношение к литературе в частности и искусству (искусствотворчеству) в целом.
Но есть (у меня, по крайней мере) и такой вот сакраментальный вопрос - ЗАЧЕМ ИСКУССТВО ТРЕБУЕТ ЖЕРТВ???

13.13.«КОТ»