Как слепой, ступаю в темноте,
Без страховки, без поводыря..
Мысли есть, но странные, не те,
И живу не им благодаря.

Я дышу несбыточной мечтой,
Грузом лет оформленной в мираж,
Грешник и нечаянно святой,
Изданный, но вышедший в тираж..

Как слепой, отчаявшись прозреть,
Развиваю силу прочих чувств,
Словно мамонт, вымерший на треть,
В льды сомнений бивнями стучусь.

Кризис жанра? Полная херня!
Кризис жизни? Вот, уже теплее..
Я иду, но в жизни нет меня,
Как зелёных листьев на аллее...