Мы ко всему по жизни привыкаем:
К кухонному ворчанию жены,
И что опять кого-то кинул Каин,
И значит – жди какой-нибудь войны.

Мы привыкаем как-то постепенно
К вранью, и обещаниям вранья,
И чёрно-белым взглядов переменам,
И граю записного воронья,

Как к боли застарелой в пояснице,
Что нас порой нежданно огорчит,
И мальчики кровавые присниться
Уже нам не пытаются в ночи.

И кажется, что это всё не боле,
Чем призрак, к Гамлету сошедший при Луне,
Что нет беды в фантомной этой боли,
Что с болью жить способны мы вполне.

А завтра мы притерпимся к войне.
В конце концов, война – впервые, что ли?!

<3/12/14>