Летит по небу самолёт
над городом с утра.
Пилот, наверно, патриот,
и он, наверно, прав.

Прильнув к прицелу ЗРК,
сидит мужик в кустах.
Его мозолиста рука,
и борода густа.

И он, конечно, патриот
и сын своей земли.
Он скоро трахнет самолёт,
мелькающий вдали.

По полю грузовик везёт
живых семнадцать душ.
А вот блокпост. И пулемёт.
И рядом чей-то муж.

Он тоже прав. Свой огород
врагу он не отдаст.
И вот решетит пулемёт
весь грузовик зараз.

Красиво посреди травы
разбросаны тела.
Они, наверно, не правы.
Такие вот дела.

А в это время вдалеке
кружит по ветру лист,
гуляют девки по реке,
играет гармонист.

Там кто-то накатил стакан,
а там – открыл закон,
и по бедру скользит рука,
кого-то, кто влюблён.

Кто там кого-то выбирал,
чей лучше бюллетень,
чей кандидат складней соврал –
забудет новый день.

Перелистают на полях
пометок красный цвет,
и снова оживёт земля,
как написал поэт.

Заря над зеленью дерев
рассветит облака...

...А кто там прав, а кто там лев –
неведомо...
Пока!

6/17/14