Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: oldboy
Рубрика: ЧТИВО (столбег) Кем принято: Лоффкач Просмотров: 641 Комментов: 9 Оценка Эксперта: 20° Оценка читателей: 11° Так хочется любить и верить и смеяться,
Неся домой цветы сорватые в лесу, А на экране бомб готовится взорваться, И щепки от него детсадик разнесут. Так хочется забить и обо всём забыться, Весь мир послав туда, куда ему пора – И споры парламЕнтов в грёбаных столицах, И мутной головы гудение с утра. Уйти бы навсегда в долину вдохновенья, Кропать стиши в тиши, шерсть настригать с овец Где ветров перемен неслышно дуновенье, И душ переловил достаточно ловец. Ах, кабы это всё в реальность обратилось И точно вот таким торчало каждый день – Наверное бы боль навечно прекратилась... И радость вместе с ней – такая хренотень. 6/19-29/14
Актуально... и банально.
"Где ветров перемен неслышно дуновенье," - по мне так было бы лучче:
/Где перемен ветров неслышно дуновенье,/ в опщем - хренотень, пюре.
как хочется посцать мне с Эйфелевой башни,
и лобом об фонарь вьебаться и в лесу об дерева лобок овцы моей вчерашней ловить последний взгляд. секундочку, поссу. ах как бы не словить мне геморрой и триппер, на щепках бытия и всяких разных бомб, и парламЕнтов вой и хайпер мега гипер к сосуде кровяном банальный твердый тромб. торчит ещё пока источник вдохновенья, и овцы через день снимают мне меха, чайку бы мне сейчас и чашечку варенья, и щишек бы ещё в которых потроха. а хуй там - в голове один лишь мутный студень сиреневый кисель простуженный туман я преклоняю дух и овцы мягкой грудью мне лечат мою боль в порватый мой карман.
в сосуде, сорри
Я мечтала выращивать розы в росистой долине,
И по узкой тропинке с утра гнать корову на луг, И парным молоком с теплым хлебом и медом дитыну Напоить, приласкать, не спуская с заботливых рук. А за морем огонь, это порох в полях -не землица, Я не знаю за что вы решили нас с сыном убить, И струится по черной земле окровавленная водица, Не рожать, не стареть, не кормить, не любить и не жить.
ворона белая, у тебя чота с ритмом совсем не тово с окровавлевонною водицей
Апельсинн,
А за морем огонь, это порох в полях -не землица, Я не знаю за что вы решили нас с сыном убить, И струится по черной земле кровь детей, как водица, Им не жить, не расти, не любить -им не быть!
не понравилось совсем
особенно - первый катрен про бомб сорватые цветы
Ставлю оценку: 11
|
Щас на ресурсе:
76 (0 пользователей, 76 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |