Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: доктор добр
Рубрика: ШМУРДЯК Кем принято: Француский самагонщик Просмотров: 586 Комментов: 4 Оценка Эксперта: 8° Оценка читателей: N/A° Весна нескоро придет. Холодно. Остаюсь со своими мыслями наедине. Сколько всего в жизни было? Сколько будет? Сколько еще осталось? Знать бы точную дату. Двадцать четвертый этаж – последний. Видно горизонт. В нескольких местах хищно поблескивают купола. Порталы. Зимой редко выглядывает солнце. Да здесь почти круглый год зима…
Нащупываю лимфатические узлы. Левый воспален и отдает тупой болью в ухо. Сердцебиение учащено. Подкуриваю. Каждая новая сигарета – патрон. Дым медленно убивает. Слишком медленный убийца. Один из многих эгрегоров, ведущих войну с жизнью людей. Люди… Что все они значат? Да, да, каждый - вселенная. Клеточка Бога. Кто ведет охоту на людей. Алкоголь разрушает печень, вызывает деградацию личности. Остатки моей личности цепко всматриваются в горизонт. Где-то там… Как все это время ты живешь без меня? С кем делишь пространство? Время, расстояние, бессилие что-либо изменить – изъели душу, лишили покоя, отобрали остатки самообладания. Сотни километров отделяют от счастья. Счастье… Быть рядом и млеть от запретной похоти, или находиться за тысячу верст,тлея душой – то еще испытание. Огонь, вода, медные трубы? Испытание любовью… Неподвластные человеческому существу ситуации. Человек строит плотины, высадился на Луне, осушает моря. Что, в конце концов, происходит? Почему тебе кажется, что ты – властелин своей судьбы… Фактор «черного лебедя». В одно мгновение все переворачивается с ног на голову. Ты цепляешься за осколки прошлого. Тщетно пытаешься удержаться в привычной с рождения системе координат. А за тебя уже все кто-то решил… - А помнишь, как мы познакомились? - Я шел сзади, любуясь игрой копны твоих рыжих волос в лучах яркого заморского солнца. - Я напилась потом. - Скорее, изображала пьяную… - Ты меня совратил. - Ты со всеми спала на первом свидании. - Тебе не о чем больше поговорить? - Прости. - Как ты? - Плохо. - Прекрати. Меня саму поддавливает. - Поддавливает? Да меня уже раздавило. - Делать тебе нечего. Делать? А что вообще можно делать в таком состоянии? Как можно жить обыденной жизнью, когда голова отказывается думать о чем-то другом. Или о ком-то… Кто может тебя заменить? Толпы обезличенных женщин стаями проплывают мимо. Все они ничего не значат. Кто-то весело заливается звонким смехом, кто-то ест мороженое. Кто-то спешит, надев наушники, по важным делам. Самки человека. Чьи-то, вероятно, любимые, желанные, ненаглядные вторые половики… Половина меня докуривает сигарету и переводит взгляд вниз. Высоко. Расстояние до земли больше пятидесяти метров. Скорость падения предмета, с учетом веса и силы сопротивления воздуха… Окурок падает на тротуар. Крыши машин похожи на цветные лоскуты. Трогаю перила. Леденящий холод металла пронизывает пальцы рук, проникая в предплечья, душу… Холодно. Плохая циркуляция крови, скорее всего, вызвана постоянным потоком токсинов, которыми я с утра до ночи сознательно накачиваю свое некогда здоровое, тренированное тело. Очень холодно… Надежда. Какое-то время я жил этой штукой. Говорят, что она умирает последней. Устроим перегонки? - Что ты там замер? - Что? - Говорю, что молчишь? - Что говорить? - Ты сам хотел, чтобы мы расстались. Ты сделал выбор. - Я сильно ошибался. Я не играл. Я думал, что так будет легче. - И? - Теперь я умираю. - Ты же взрослый мужик. Держи себя в руках. Богу будет угодно – все вернется на свои круги. - Через десять лет? - Может быть, я приеду к тебе летом. - Здесь не бывает лета… Невидимая сила подхватывает меня, словно семечку одуванчика, и несет вдаль от стандартной кирпичной башни в сторону золотых куполов. Солнце слепит глаза. Я жмурюсь, но пытаюсь смотреть вперед, чтобы не врезаться в огроменный крест. Церковный двор почищен от снега. Внизу снуют фигурки монахов. Кто-то сказал, что монастыри – дурдомы для людей, переживших травму психики… Здесь мое место? Кто-то бережно обхватывает меня сзади и взмывает ввысь, шепча, на ухо, словно заклинание: - Рано, слишком рано, рано и бессмысленно. Сдаваться нельзя, нельзя сдаваться… - Ангел? Ты мой Хранитель? Куда мы летим? - Молчи. Моли и слушай. Я молчу. Голоса не слышно. Информация поступает прямиком в мозг. - Твой путь. Он только твой. Прыгнуть – не выполнить замысел Его? - Его? – мысленно спрашиваю спасителя. – Зачем Он так со мной поступил. Зачем украл все, чем я дорожил, жил, дышал… - Но ты же продолжаешь дышать? – возражает он. - Я задыхаюсь. Мне душно и дико одиноко. - Поверь, - смеется он, - эти твои сопли никому не нужны. Страдаешь сам и заставляешь страдать близкого человека. - Что делать? - Отпусти её. - Как? - Из своего сердца. - Как? – искренне не понимаю его слов. - Да вот так, - он расставляет руки и снова громогласно смеется. Я устремляюсь вниз, ощущая свою невесомость. Именно, невесомость. И незначительность. Я крупинка в гигантской пустыне мироздания. Вокруг миллиарды таких же. Мы летим вниз, вверх, в стороны… Уже не страшно и отступила боль. Чувствую, как сзади шевелятся лопатки. Расстегиваю куртку. Долой все лишнее! Снимаю свитер. И… Широко распахнув крылья, парю над сущностью бытия. Я Ангел? Я сам – Ангел? Давно забытое ощущение радости и комфорта пронизывает каждую клеточку измученного тела. Я лечу на встречу своего счастья. Я – Хозяин своей жизни, Творец судьбы!
не хочется высмеивать, поэтому рубрика не Абасцака.
да и не сбылись тревожные ожидания после пассажа сзади шевелятся лопатки. Расстегиваю куртку. Долой все лишнее! Снимаю свитер. И… автор, мое имхо: такие вещи надо писать а) гораздо короче и энергичнее, б) не без иронии.
Спасибо, что не слили. Сопли, они и в Африке...
Да, и про свитер с лопатками согласен! Думал, тут ирония! ггг
Автор самокритично сам замечает, что - сопли.
|
Щас на ресурсе:
294 (0 пользователей, 294 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |