В общем и целом тебе тут все рады. Но только веди себя более-менее прилично! Хочешь быть ПАДОНКАМ — да ради бога. Только не будь подонком.
Ну, и пидарасом не будь.
И соблюдай нижеизложенное. Как заповеди соблюдай.
КОДЕКС
Набрав в адресной строке браузера graduss.com, ты попал на литературный интернет-ресурс ГРАДУСС, расположенный на территории контркультуры. ДЕКЛАРАЦИЯ
Главная Регистрация Свеженалитое Лента комментов  Рюмочная  Клуб анонимных ФАК

Залогинься!

Логин:

Пароль:

Вздрогнем!

Третьим будешь?
Регистрируйся!

Слушай сюда!

poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине.

Француский самагонщик
2024-02-29 17:09:31

poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью.

Француский самагонщик
2024-02-23 13:27:28

Любопытный? >>




...

2016-01-15 08:46:36

Автор: доктор добр
Рубрика: ШМУРДЯК
Кем принято: Француский самагонщик
Просмотров: 587
Комментов: 4
Оценка Эксперта: 8°
Оценка читателей: N/A°
Весна нескоро придет. Холодно. Остаюсь со своими мыслями наедине. Сколько всего в жизни было? Сколько будет? Сколько еще осталось? Знать бы точную дату. Двадцать четвертый этаж – последний. Видно горизонт. В нескольких местах хищно поблескивают купола. Порталы. Зимой редко выглядывает солнце. Да здесь почти круглый год зима…

Нащупываю лимфатические узлы. Левый воспален и отдает тупой болью в ухо. Сердцебиение учащено. Подкуриваю. Каждая новая сигарета – патрон. Дым медленно убивает. Слишком медленный убийца. Один из многих эгрегоров, ведущих войну с жизнью людей. Люди…

Что все они значат? Да, да, каждый - вселенная. Клеточка Бога. Кто ведет охоту на людей. Алкоголь разрушает печень, вызывает деградацию личности. Остатки моей личности цепко всматриваются в горизонт. Где-то там…

Как все это время ты живешь без меня? С кем делишь пространство? Время, расстояние, бессилие что-либо изменить – изъели душу, лишили покоя, отобрали остатки самообладания. Сотни километров отделяют от счастья. Счастье…

Быть рядом и млеть от запретной похоти, или находиться за тысячу верст,тлея душой – то еще испытание. Огонь, вода, медные трубы? Испытание любовью…

Неподвластные человеческому существу ситуации. Человек строит плотины, высадился на Луне, осушает моря. Что, в конце концов, происходит? Почему тебе кажется, что ты – властелин своей судьбы…

Фактор «черного лебедя». В одно мгновение все переворачивается с ног на голову. Ты цепляешься за осколки прошлого. Тщетно пытаешься удержаться в привычной с рождения системе координат. А за тебя уже все кто-то решил…

- А помнишь, как мы познакомились?
- Я шел сзади, любуясь игрой копны твоих рыжих волос в лучах яркого заморского солнца.
- Я напилась потом.
- Скорее, изображала пьяную…
- Ты меня совратил.
- Ты со всеми спала на первом свидании.
- Тебе не о чем больше поговорить?
- Прости.
- Как ты?
- Плохо.
- Прекрати. Меня саму поддавливает.
- Поддавливает? Да меня уже раздавило.
- Делать тебе нечего.

Делать? А что вообще можно делать в таком состоянии? Как можно жить обыденной жизнью, когда голова отказывается думать о чем-то другом. Или о ком-то…

Кто может тебя заменить? Толпы обезличенных женщин стаями проплывают мимо. Все они ничего не значат. Кто-то весело заливается звонким смехом, кто-то ест мороженое. Кто-то спешит, надев наушники, по важным делам. Самки человека. Чьи-то, вероятно, любимые, желанные, ненаглядные вторые половики…

Половина меня докуривает сигарету и переводит взгляд вниз. Высоко. Расстояние до земли больше пятидесяти метров. Скорость падения предмета, с учетом веса и силы сопротивления воздуха…

Окурок падает на тротуар. Крыши машин похожи на цветные лоскуты. Трогаю перила. Леденящий холод металла пронизывает пальцы рук, проникая в предплечья, душу…

Холодно. Плохая циркуляция крови, скорее всего, вызвана постоянным потоком токсинов, которыми я с утра до ночи сознательно накачиваю свое некогда здоровое, тренированное тело. Очень холодно…

Надежда. Какое-то время я жил этой штукой. Говорят, что она умирает последней. Устроим перегонки?

- Что ты там замер?
- Что?
- Говорю, что молчишь?
- Что говорить?
- Ты сам хотел, чтобы мы расстались. Ты сделал выбор.
- Я сильно ошибался. Я не играл. Я думал, что так будет легче.
- И?
- Теперь я умираю.
- Ты же взрослый мужик. Держи себя в руках. Богу будет угодно – все вернется на свои круги.
- Через десять лет?
- Может быть, я приеду к тебе летом.
- Здесь не бывает лета…

Невидимая сила подхватывает меня, словно семечку одуванчика, и несет вдаль от стандартной кирпичной башни в сторону золотых куполов. Солнце слепит глаза. Я жмурюсь, но пытаюсь смотреть вперед, чтобы не врезаться в огроменный крест. Церковный двор почищен от снега. Внизу снуют фигурки монахов. Кто-то сказал, что монастыри – дурдомы для людей, переживших травму психики…

Здесь мое место? Кто-то бережно обхватывает меня сзади и взмывает ввысь, шепча, на ухо, словно заклинание:

- Рано, слишком рано, рано и бессмысленно. Сдаваться нельзя, нельзя сдаваться…
- Ангел? Ты мой Хранитель? Куда мы летим?
- Молчи. Моли и слушай.

Я молчу. Голоса не слышно. Информация поступает прямиком в мозг.

- Твой путь. Он только твой. Прыгнуть – не выполнить замысел Его?
- Его? – мысленно спрашиваю спасителя. – Зачем Он так со мной поступил. Зачем украл все, чем я дорожил, жил, дышал…
- Но ты же продолжаешь дышать? – возражает он.
- Я задыхаюсь. Мне душно и дико одиноко.
- Поверь, - смеется он, - эти твои сопли никому не нужны. Страдаешь сам и заставляешь страдать близкого человека.
- Что делать?
- Отпусти её.
- Как?
- Из своего сердца.
- Как? – искренне не понимаю его слов.
- Да вот так, - он расставляет руки и снова громогласно смеется.

Я устремляюсь вниз, ощущая свою невесомость. Именно, невесомость. И незначительность. Я крупинка в гигантской пустыне мироздания. Вокруг миллиарды таких же. Мы летим вниз, вверх, в стороны…

Уже не страшно и отступила боль. Чувствую, как сзади шевелятся лопатки. Расстегиваю куртку. Долой все лишнее! Снимаю свитер. И…

Широко распахнув крылья, парю над сущностью бытия. Я Ангел? Я сам – Ангел? Давно забытое ощущение радости и комфорта пронизывает каждую клеточку измученного тела. Я лечу на встречу своего счастья. Я – Хозяин своей жизни, Творец судьбы!


не хочется высмеивать, поэтому рубрика не Абасцака.
да и не сбылись тревожные ожидания после пассажа сзади шевелятся лопатки. Расстегиваю куртку. Долой все лишнее! Снимаю свитер. И…

автор, мое имхо: такие вещи надо писать а) гораздо короче и энергичнее, б) не без иронии.

доктор добр

2016-01-15 10:26:52

Спасибо, что не слили. Сопли, они и в Африке...

доктор добр

2016-01-15 10:31:54

Да, и про свитер с лопатками согласен! Думал, тут ирония! ггг

Шева

2016-01-15 12:26:13

Автор самокритично сам замечает, что - сопли.

Щас на ресурсе: 322 (1 пользователей, 321 гостей) :
moro2500и другие...>>

Современная литература, культура и контркультура, проза, поэзия, критика, видео, аудио.
Все права защищены, при перепечатке и цитировании ссылки на graduss.com обязательны.
Мнение авторов материалов может не совпадать с мнением администрации. А может и совпадать.
Тебе 18-то стукнуло, юное создание? Нет? Иди, иди отсюда, читай "Мурзилку"... Да? Извините. Заходите.