ГРАДУСС — ВЫШЕ!

Глушь земная. Иду по этапу,
Марш-броском - до небесной глуши,
Из конвоя - изношенный клапан
над котлом, в кочегарках души.

В сердце - бирка, как ладанка вшита,
В бирку - номер порядковый вбит.
Ни о ком наверху не забыто,
И хозяин этапа не спит.

Ноги стёрты. Небрит, исцарапан.
Не горяч и не холоден. Тьма
Обступает бесшумно, на лапах
приподнявшись и спиртом дыша.

Краем глаза -
во тьме мельтешенье
схоронившихся в ней светляков,
Огоньки потерпевших крушенье
И великих и малых судов.

Глаз не видно. Измаялись души,
Цепь за цепью, спадают ко дну.
И по тоненькой ниточке суши
Я - всё глубже и глубже во тьму.

Время стелется следом, кровавым
мхом ползёт из расщелин судьбы.
По этапу идём без привалов,
Прямиком до небесной глуши.

Француский самагонщик

2017-05-09 11:18:04

идея понятна и даже хороша. и первые даа катрена хороши, если не считать "котла" - это желудок, что ли.
дальше хуже. строчек раза в 2 больше, чем нужно. о рифмах и говорить не хочется.

Француский самагонщик

2017-05-09 12:18:27

для сравнения - вот на ту же (примерно) тему. да, гораздо длиннее, но это тот случай, когда не хочется, чтобы заканчивалось...

ЭТО Я...

Это я - в два часа пополудни
Повитухой добытый трофей.
Надо мною играют на лютне.
Мне щекотно от палочек фей.
Лишь расплыв золотистого цвета
понимает душа - это я
в знойный день довоенного лета
озираю красу бытия.
'Буря мглою...', и баюшки-баю,
я повадилась жить, но, увы,-
это я от войны погибаю
под угрюмым присмотром Уфы.
Как белеют зима и больница!
Замечаю, что не умерла.
В облаках неразборчивы лица
тех, кто умерли вместо меня.
С непригожим голубеньким ликом,
еле выпростав тело из мук,
это я в предвкушенье великом
слышу нечто, что меньше, чем звук.
Лишь потом оценю я привычку
слушать вечную, точно прибой,
безымянных вещей перекличку
с именующей вещи душой.
Это я - мой наряд фиолетов,
я надменна, юна и толста,
но к предсмертной улыбке поэтов
я уже приучила уста.
Словно дрожь между сердцем и сердцем,
есть меж словом и словом игра.
Дело лишь за бесхитростным средством
обвести ее вязью пера.
- Быть словам женихом и невестой!-
это я говорю и смеюсь.
Как священник в глуши деревенской,
я венчаю их тайный союз.
Вот зачем мимолетные феи
осыпали свой шепот и смех.
Лбом и певческим выгибом шеи,
о, как я не похожа на всех.
Я люблю эту мету несходства,
и, за дальней добычей спеша,
юной гончей мой почерк несется,
вот настиг - и озябла душа.
Это я проклинаю и плачу.
Пусть бумага пребудет бела.
Мне с небес диктовали задачу -
я ее разрешить не смогла.
Я измучила упряжью шею.
Как другие плетут письмена -
я не знаю, нет сил, не умею,
не могу, отпустите меня.
Это я - человек-невеличка,
всем, кто есть, прихожусь близнецом,
сплю, покуда идет электричка,
пав на сумку невзрачным лицом.
Мне не выпало лишней удачи,
слава богу, не выпало мне
быть заслуженней или богаче
всех соседей моих по земле.
Плоть от плоти сограждан усталых,
хорошо, что в их длинном строю
в магазинах, в кино, на вокзалах
я последнею в кассу стою -
позади паренька удалого
и старухи в пуховом платке,
слившись с ними, как слово и слово
на моем и на их языке.

Mojo-Head

2017-05-09 12:31:18

Спасибо, ФС, за внимательное прочтение. Будем учиться. Натаскивать ухо и душу.

Mojo-Head

2017-05-09 12:34:27

Стихотворение Ахмадулиной невероятной красоты, конечно...

Щас на ресурсе: 341 (0 пользователей, 341 гостей) :
и другие...>>