Как брошенный в подъезде окурок – догорает вечер.
Диктор вместо новостей произнес:
«Окстись, человече!»
На сердце лед девять, да в тени плюс тридцать.
Плебеи ставят наравне себя с патрициями.

Трудно победить тех, кто не участвует в гонке.
Те кто часто мечтали о мягкой перине –
Ворочаются на шконке.
Без панковской песни вряд в церковь теперь нас пустят.
Заниматься литературой сейчас, как R&B играть на гуслях.

И остается одно:
Ходить с похмелья в растерянности на лугу.
– Чего ты поник? – схватил его за грудки – ты меня понимаешь?
– Угу.