Ещё неделю тому я сидел в уютной черноморской деревеньке, ел мидии с рапанами и в обществе собутыльника своего Дмитрия Викторовича пил белую. За мягкую посадку самолётов. Каждые полчаса.
- Слышишь? Летит.
- Летит.
- Наливай.
- Уже.
- Ну, тогда за успешноё приземление.
- Дима.
- А.
- А ведь люди, ну, те, что в самолете, летят и даже не догадываются, кому они сейчас обязаны своей жизнью.
- А работа у нас с тобой такая. Уйми своё эго и пей.
Выпили. Машина тяжело пролетела над нами и, моргнув на прощание бортовыми огнями, скрылась за близлежащим бугром.
Надо будет на следующий год заключить договор с аэропортом Одессы на предмет комиссионных. За мягкую посадку.
А теперь город. Утро. Погода сентябрём шепчет. Студентки молоденькие спешат на учёбу, глаз цепляют. Хорошо. Только курить хочется.
Сигареты и спички в наличии. Наличие надежно хранится в кармане. Но. Воспитание силы воли в трагически-легкомысленных условиях безволья - садизм ещё тот. И я, как истый последователь научных трактатов доктора Мазоха, иду по улице, пялюсь на многообещающие изгибы школьниц и не курю. Силу своей ослабшей воли воспитываю.
Увитое плющом настроение прохладного бута улицы мало чем отличается от погоды. Солнечно, лениво и чуть-чуть пыльно. Совсем чуть-чуть.
Море. Рядом. Улыбается. В нём солнце устраивает презентацию своего последнего диска. Пригашаются все: от ленивых котов, облюбовавших подружку на крыше дома моего, до трудолюбивых профессоров, работающих над теорией квантовой "Поп-механики".
Несмотря на то, что объект презентации являет собой воплощение несбыточного желания сексуальных утех мухи, он совершенно не отличается от миллиардов предыдущих своих собратьев. Даже обложка та же. Имея завидную работоспособность, солнце не страдает разнообразием.
Подхожу к морю и зачем-то зачерпываю себе три диска, хотя знаю, что слушать не буду. Ну, чего его слушать? Солнце - оно и в Африке…
Три дня назад я лениво перелистывал карту вин дождя, слушал балет южного пыльного ветра по имени Молдаван и видел, как дельфины пытались выпить море. А оно, сливаясь с небесами, медленно уходило по кромке ускользающего за горизонт лета. Всё это, хоть и банально, но интереснее заслушанной до дыр, беззаботной музыки солнца.
Из транса сравнений природоведческих тривиальностей меня вывел кирпич. Обычный силикатный кирпич.
Слава богу и безруким строителям.
Горизонт безнадежно завален. Да что там говорить? Он, этот самый горизонт, просто превратился в вертикаль. Внезапно, нескромно и легко.
Лежу на тротуаре. Кажется, моргаю, потому что в поле моего зрения то появляется, то исчезает пара женских туфель. Они кокетливо цокают по отвесной мостовой. Сверху вниз. Подходят. Останавливаются. Почему они не падают?
- Мужчина, вам плохо? - участливо интересуются туфли.
Ну, что ты, милая! Мне хорошо. Мне просто оху…
…а перед самой смертью в раскуроченной голове потухло нечто отдаленно напоминающее мысль: "Как же легко сделать из дерьма человеческой мысли самый банальный гений. Нужно только вовремя подставить голову под падающее яблоко,
или кирпич".