В общем и целом тебе тут все рады. Но только веди себя более-менее прилично! Хочешь быть ПАДОНКАМ — да ради бога. Только не будь подонком.
Ну, и пидарасом не будь.
И соблюдай нижеизложенное. Как заповеди соблюдай.
КОДЕКС
Набрав в адресной строке браузера graduss.com, ты попал на литературный интернет-ресурс ГРАДУСС, расположенный на территории контркультуры. ДЕКЛАРАЦИЯ
Главная Регистрация Свеженалитое Лента комментов  Рюмочная  Клуб анонимных ФАК

Залогинься!

Логин:

Пароль:

Вздрогнем!

Третьим будешь?
Регистрируйся!

Слушай сюда!

poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине.

Француский самагонщик
2024-02-29 17:09:31

poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью.

Француский самагонщик
2024-02-23 13:27:28

Любопытный? >>




На старом кладбище

2009-11-07 23:10:28

Автор: Француский самагонщик
Рубрика: ЧТИВО (импорт)
Кем принято: Француский самагонщик
Просмотров: 828
Комментов: 10
Оценка Эксперта: N/A°
Оценка читателей: 50°
Хорошо на кладбище тихим тёплым будним днём. Народу мало, особенно в старой части, где давно уже не хоронят. И живые к своим мёртвым с годами приходят всё реже. Забывают? Да нет, пожалуй, помнить-то помнят, но горе утраты уже не то, и вообще оно уже не горе. Помнят, как и всю свою жизнь – хорошо ли, плохо ли… Много чего в ней было, в жизни, и ко всему, ну, почти ко всему, привыкают. Так что приходят на старые могилы совсем изредка – в годовщину, да хорошо, если в каждую. Некоторые ещё на пасху приходят. А потом те, кто приходил, и сами умирают, и дети их тоже, и могилы зарастают, памятники проседают, ограды ржавеют, и поправить некому…
Мало тут народу, и это хорошо. А зелени, наоборот, много. Густая зелень, буйная. Всегда удивлялся тому, что на кладбищах деревья и выше, и зеленее. Земля здесь, что ли, такая – покойниками да червями удобренная?..
Тихо, покойно, зелено. Думается хорошо.
Нет, не о смерти – это, кажется, рано ещё (хотя, по большому счёту, о ней никогда не рано). О жизни. О прошлом. О настоящем. Вот о будущем – редко получается.
О делах, как ни странно думать о делах на кладбище.
А чаще всего – ни о чём.
Выпить тут, должно быть, неплохо бы. Но как-то ни разу не доводилось: если ради похорон сюда приехал, то не до выпивки – всё потом, на поминках, – а если вот так, душой отмякнуть, то ведь за рулём, будь он благословен и неладен…
Хорошо по кладбищу бродить не спеша, пробираться между оградами, останавливаться у знакомых памятников. Собственно, здесь они почти все уже знакомые, но на некоторых высечены имена тех, кого помню живыми. Есть близкие, а есть просто те, кого знал. А есть такие, про кого уже и сказать трудно – то ли помнятся взаправду живыми, то ли в воображении представляются.
И ладно…
Вот целый участок цыганских могил. Памятники роскошные, огромные – метра по три высотой, а то и выше. Стоят просторно, ограды, ажурно кованные, – по сотке, наверное. Бароны. В весёлые девяностые воевали они – кто говорит, с солнцевскими, кто – с новокузнецкими… Этот участок лучше миновать – деревьев нет почти, да и вообще – неуютно, холодно как-то.
Напротив баронов – почти такой же роскошный и совсем одинокий памятник. Бюст мужчины. Большие залысины, махонькие ушки, тонкие, плотно сжатые губы. Директор близлежащей птицефабрики. Сгорел на работе. Могила ориентирована не по канонам, а так, чтобы слепые глаза мраморного директора смотрели в направлении вверенного ему предприятия. Если день ветреный, то, бывает, в мраморные ноздри с птицефабрики такие ароматы залетают… Не знаю, впрочем, кладбище – оно для тихих дней. Но – дальше, дальше…
А вот тут – в две шеренги штук тридцать, наверное, похожих друг на друга памятников с одинаковыми надписями: «Погиб при исполнении интернационального долга». И годы смерти – всё восьмидесятые. Афган… Лица – на всех памятниках портреты – молодые… Здесь уже зелено, тропки узкие. Но всё равно – дальше.
Вот излюбленный участок. Даты смерти – в основном семидесятые, памятники скромные, разнокалиберные, а кое-где их и вовсе нет – стоит, покосившись, крест с выцветшей табличкой у основания. Можно присесть на ветхую скамейку под громадным клёном, который помню едва в полтора метра высотой. Время летит незаметно. Хорошо…
«Лере. Погибла с мечтой о небе». На памятнике серого гранита, стоящем напротив, через дорожку, – не слишком умело исполненный контур парашюта под схематичным облаком. Это оборотная сторона памятника, а лицевую я ни разу не видел. И не хочу почему-то.
Кто эта Лера? Как погибла? Парашют не раскрылся? Или только мечтала исступлённо о парашюте, а сама церебральным параличом страдала от рождения? Ладно, Лера, кто бы ты ни была – увидимся… Приду ещё… Дальше…
А вот Волосатов Владимир Иванович. 1951 – 1977. Этого помню, как же. Одноклассник. Вова. Сволочь. Как я в эту школу перешёл – в четвёртом классе дело было, – так и начал он меня третировать. На два года старше же, во втором и в третьем классах по два года ошивался. А поддержки у меня не было в то время никакой – новенький…
Помню, как учительница Любовь Дмитриевна, озадачив класс чем-то долгоиграющим, писала характеристику на этого Волосатова. Он накануне в школу не пошёл, а пошёл он в Люберцы, на железнодорожную станцию, и на каком-то запасном пути, или как это называется, наткнулся на длинную вереницу открытых платформ с щебнем. Платформы ждали локомотива, и дождались, и длинно-предлинно лязгнуло, перекатываясь, и состав медленно тронулся. И Вова, недолго думая, забрался на платформу, удобно устроился на щебёнке, да и поехал себе с ветерком в сторону Рязани. А чтобы в дороге скучно не было – кидал камушки в окна встречных электричек. Веселуха! Сняли его в Голутвине – менты, железнодорожники какие-то, все дела…
И вот Любовь наша Дмитриевна писала на него характеристику, то ли чтобы школа на поруки его взяла, то ли чтобы в колонию для малолеток отправили. И никак не могла она, Любовь эта, продраться через оборот: «ученика Волосатова». Не шибко грамотная была, прямо сказать, царство ей небесное… Тоже тут где-то, кстати… А тогда – сидит, мучается и даже бормочет: «ВолосатОГО? Или ВолосатОВА?» Я возьми да подскажи шёпотом: «ВолосатОВА!» Она голову вскинула и автоматически выдала, строго так: «Кто подсказывает?» Тут же опомнилась, смутилась, голову опустила – Господи, молодая же, наверное, тогда была! – и снова забормотала. В конце концов решила, что ВолосатОГО – потому что «ученика КАКОГО».
Упекли Вову в колонию, ибо не первым было у него это художество. Вернулся он года через три, сразу стал грозой района, но и я к тому времени уже оперился, своим в районе стал. Не трогал Вова нас, почти не трогал…
Много позже узнал я, что рос Волосатов не просто без отца, а принципиально без отца – в том смысле, что его отцом мог быть любой из уймы народу, поскольку Вовина мамаша трудилась на ниве проституции. Слава Богу, родив Вову, она потеряла способность к дальнейшему воспроизводству, так что семья была маленькая – мама, Вова и бабка, тоже, похоже, профессиональная блядь, только в отставке по возрасту. Впрочем, ко времени первой Вовиной ходки бабка преставилась.
Помню ещё, в ночь после выпускного вечера пошли мы, пьяненькие, естественно, Волосатова бить – всё-таки кого-то из нашей компании он сумел обидеть. Ворвались в убогое жилище – трущоба была жуткая, – стали Вову с койки поднимать, а он пьяный не как мы – мертвецки. Растолкали, глядит на нас, не понимает ничего… Жалкий какой-то… Плюнули, ушли…
Вскоре и мать Вовина померла, а сразу за тем он загремел повторно. А вышел – теперь лет через пять, – пошёл на карьер купаться и утонул. Вот и табличка: «Трагически погиб».
Господи, на что мне этот Вова Волосатов? Зачем он в памяти? И жил он – зачем? И погиб – с какой мечтой?..
Нет, лучше к Лере. Она-то ясно с какой мечтой погибла. Вон, чёрным по белому написано, вернее, золотым по серому – с мечтой о небе.
Привет, Лера. Нет, сегодня не буду на лицевую сторону заглядывать. Там твой портрет, скорее всего, а разочарования не хочется. Позже когда-нибудь. Обязательно.
А пока что посижу немного, да и пойду. Дела…
Ну, пока…
Это я в пару к Шизову, к "Месту примирения". Как и на ЛП, чтобы парой, тока щас в обратном порядке.

докторЪ Ливсин

2009-11-07 23:13:30

этот , бляд, -помню..
а вот шизоffа , бляд , -нет..
вот причуды памяти маей..ггг

fudjin

2009-11-08 00:08:06

Немного тяжело на душе после прочтения.Вроде ниче таково и нет страшного: а тяжелое чтиво.Тяжелое в смысле-ощущения тяжелые остались.Подумал и своей смертушке тоже.Отжэж сцуко,и не знаешь ведь,когда помрешь...

Sant

2009-11-08 00:36:11

Походу про кладбище, благодатная тема, если мозг и стиль есть и плюс души приложить, написать хуёво трудно. Лишнего мало в теме про кладбище, некое очищение несёт для героя, тихо и деревья, и памятники, кресты, разные и схожие, есть уникальные, но все тихие и спокойные, с превосходством иногда кажется. Написано хорошо, экскурсионная часть не заёбывает, переход на личность Волосатого не дает заебать от экскурсионной части, он вовремя. Ощущения спокойные от чтения, вспоминаю свои ощущения на таком же зеленом кладбище, которое посещал, старом сельском, с многолетними деревьями, практически под их крышей, ощущения такие - светлая грусть прет на кладбище, другого слова выдумывать не охота. И Волосатого с этой грустью поминает герой, как мне кажется, хоть тот и сволочь был. Мне понравился первый креос ФС который я прочитал.

Sant

2009-11-08 00:36:27

Ставлю оценку: 50
написать хуёво трудно (с)
Сант, а напиши. Без обид, но я твоего ничего не читал.

Sant

2009-11-08 00:57:42

ФС, ловко я три "если" добавил, даже без одного из них хуйню можно запросто.
Понятно что ты не читал, я ведь и не писал никогда, рассказов, ссыкотно чето.

Файк

2009-11-08 01:31:33

Пи чальнооооо! 3,14...чально, ыыыы, грусноооо!

Санитар Федя

2009-11-09 22:29:40

"Хорошо на кладбище тихим тёплым будним днём."

Ну уш нахуй

13.13."КОТ"

2009-11-24 18:56:37

саглашен с Санитаром Федей;))
Не! нелюблю я кладбищща
а сам тегст ничётаг. про семью Вовы как-то прафда не очень, хуже даже чем про него самого
о мёртвых или хорошо или ничего;)
Хотя...
Пусть трупы хоронят своих мертвецофф

Щас на ресурсе: 299 (0 пользователей, 299 гостей) :
и другие...>>

Современная литература, культура и контркультура, проза, поэзия, критика, видео, аудио.
Все права защищены, при перепечатке и цитировании ссылки на graduss.com обязательны.
Мнение авторов материалов может не совпадать с мнением администрации. А может и совпадать.
Тебе 18-то стукнуло, юное создание? Нет? Иди, иди отсюда, читай "Мурзилку"... Да? Извините. Заходите.