Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: Будетлянин
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: bezbazarov Просмотров: 637 Комментов: 8 Оценка Эксперта: 30° Оценка читателей: 37° Дома дымят разомлевшим уютом. Заторможенный быт опадает чёрным туманом в гаснущий кратер постороннего неба. Позади закрылись наглухо двери, настежь распахнулась калитка. Солнце и ветер – на улице пусто и зыбко. Вокруг – непуганый снег. Мятным маслом воздух налип на лицо, и сладкая гарь будоражит замурованный в черепе нерв. С цепи сорвалась святая собака, прыжками заглатывает волю про запас. Счастливо мечется, исследует анабиозное пространство. Легко думать бессвязно, изумлённо идти напролом в пустоту. Вдали на свежей стеклянной щеке тихо умирает день слюнявой багровой улыбкой. Следы ползут за спиной, и в зрачке невероятно чисто. Шаги рождают девственный скрип – низкие звуки карабкаются вверх и обратно. Эффект невесомости близко. Нагое солнце заботливо греет, и видится лето. Кайма – белый песок. Намело. Кивают неспешно чубатые длинные травы. Стайки птиц возносятся ворохом звонких искр. Упал навзничь, глаза прикрыл. Жарко. Слушаю: в воздухе радостно лает собака. Скользит неуклюже на льду, исследуя мир. Беззвучно смеюсь, валяясь на белом асфальте – радиация солнца. В нейронах поселился июль. Шелестят камыши, неряшливо по выдоху ветра сея секунды-лохмотья. Отрешенные самолёты в безоблачном небе рисуют чертежи. В голове распускается ленивая нежность. Но надо куда-то идти.
Ноги-столбы. Натянутые в струны провода. Прямые заброшенные руки-дороги. По обе стороны цепенеют деревья, кусты, зловеще скручены в густые колючие ветви-мотки. Безлюдные домики глубоко внутри, зачатые однажды, теперь – горизонты событий природы. Мои автоматизированные шаги, самопальная речь – аномальные слоги, разобранный скрип, будто украдкой раскрываются невидимые загадки-двери. Кажется. Бред. Это всего лишь изуродованные следы на облицованной повсюду упавшей стене – крещенские морозы. 2014 г.
ничего за два года не изменилось.
да и 2 222 222 222 тоже. тот же джазз внутри, лохмотья барабанной кожи и брызги струн. пройдёт и это. с первым.апрелем.
это же стихи
Ставлю оценку: 35
Ставлю оценку: 40
Зималето.
Да, это - стихо в прозе. Потоковое сознание.
Ставлю оценку: 35
зачитавшим спасибо. высокими оценками удивлён.
и да - это ритмическая проза (так указанно в плане). а уж как получилось - вот. |
Щас на ресурсе:
492 (1 пользователей, 491 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |