В кресле,
за огромным столом,
сидит Фарит.
Он – директор ритуального салона «Аид».
Из уст его льётся речь,
мелодична и тиха,
словно поэтика зрелого стиха,
но чаще всего он – молчит.

У ритуального салона Аид нет соцсетей,
они не мелькают в лентах новостей,
не вывешивают рекламу на билбордах.
Нет инстаграма,
твиттера и прочей херни,
потому что они выворачивают наизнанку дни,
сжимая реальность,
как разорванную аорту.

У них есть менеджер по копанию вглубь земли,
только он не имеет лица,
точнее безлик.
Ходит в поизношенной фуфайке и кирзачах,
немного сутул,
но косая сажень в плечах.
Когда дует ветер,
поднимает он воротник.

А на вопросы о жизни и смерти Фарит
всегда одно и тоже практически говорит,
весьма обычными словами:
"Какие бы не витали настроения вокруг
и какой бы не была политика партии, мой друг,
я всегда запасаюсь только гробами!"

В кресле,
в черном костюме похожем на рясу,
сидит Фарит.
Он – вечный директор ритуального салона «Аид».
Из уст его вытекла речь,
растеклись слова,
он знает,
что умирать не ново,
да и жизнь не нова,
поэтому он смотрит пронзительно и молчит.