Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: Редин
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: Розга Просмотров: 787 Комментов: 12 Оценка Эксперта: 38° Оценка читателей: N/A° Она (12:23):
…вот если б ты все время сомневался, то выглядело бы глупо. Я, конечно, догадываюсь, что сомнений в твоей голове – хоть экскаватором чисть, но ты умничка, что не показываешь некоторых. Он (12:25): это тупо опыт. Поскольку не знаешь, где именно упадешь, стараешься везде разбросать соломы. Она (12:28): хочешь, подскажу где? Просто никогда не сомневайся в том, что я твоя и в том, что ты этого достоин. Все. Видимо где-то на подсознании от подобного нытья тянет на блядство. Кстати, это один из немногих поводов для этого. Правда я не блядую в прямом смысле никогда – если ушла, то ушла. Поэтому сомневаться вообще смысла нет. Если я с тобой, значит – верна. Он (12:39): ты будешь смеяться, но я это знаю. Она (12:42) прислала смайлик с бьющимся в руке сердцем. Он (12:43): ты прямо как Данко. Она (12:43): ну, дай в романтику поиграть. Он (12:45): эх, women. что ж с тобой поделать? Играй. Она (12:46): ведь поэтому ты меня и любишь)))) Он (12:48): да я хз почему. Потому что ты – это ты. Потому что с тобой лучше, чем без тебя. Люблю, потому что люблю. Она (12:50): блять, вот за это чисто мужское "с тобой лучше, чем без тебя" яйца бы отрывала. Он (12:51): а нах я тебе без яиц-то? Она (12:53): я уже тоже об этом подумала. Хочу твоей спермы. Он (12:55): то-то. Сучка. Она (12:59): не могу ж я себя лишить такого ништяка. Он (13:03): и к тому же собственными руками. Она (13:08): хочу секса!!! Он (13:09): да я сам пишу под диктовку своего хуя. Через неделю она привезла ему московский холод, две книжки Павича и шикарный минет. Ещё через день они ужинали в небольшом кафе без стен. Он плевался, но ел шашлык из мидий. Она ловко орудовала палочками, потребляя суши. Они наблюдали за тем, как наблюдали за ними. Верите ли вы в НЛО так, как верю в них я? Хотя я не верю. Как можно верить в то, о чём знаешь? - Помоги мне написать миниатюру о сбережении энергоресурсов, - попросила она. - Какие ресурсы? - удивился он. - У меня ещё чача не закончилась. - Восемь предложений. - И всё? - И всё. К их столику подошел пьяный тапер с дымящейся трубкой в зубах. Достал из кармана карандаш. Взял со стола салфетку и Мишелем Петручани скукожился над нею. Минуту спустя молча подал ей свой опус и ушёл. На салфетке скрипичный ключ и нотный стан. На нем танцуют доли и бемоли с диезами. Она владела музыкальной грамотой. Поэтому без труда прочитала: «Вошли. Включили. Сели. Выпили. Закурили. Захотелось. Выключили. Хорошо». Сосчитала. Восемь. - Кто это был? - спросила она. - Сказочник моих слов, - ответил он и взглядом указал ей на пустую рюмку. А на следующий день она уехала. Ему ничего не оставалось. Он забухал. Без закуси и собутыльников, которых у него отродясь не было. Через три дня, в поисках денег случайно наткнулся на восемь слов старого музыканта. Сходил в магазин. Накатил пива. И на обратной стороне салфетки написал: «Время суток, когда опадают и, точно стекло о воду, разбиваются тени, а запахи выпрямляются. Голодный воздух полон тобой. Нет. Не туда. Я устал делить неразделенную любовь и по ночам пить свою ревность. Больше никогда туда не пойду. Даже, если там будут наливать, и для того чтобы напиться, совершенно ничего не надо будет делать. Даже пить. Сегодня видел я сон. Утром зашел ко мне в комнату голубь зеленый и тихо боялся меня, пока не пришла Марина и не освободила его из моей золотой клетки. Среди птичьего дерьма кое-где нежный пух голубиный. В нем замерз август. Бабочки малолетними разноцветными облаками повисли в небе, а мухи со звоном, как в прошлое, осыпались в осень. Я голый стоял на снегу и даже не пытался подпрыгнуть, потому что боялся высоты. Снег ждал, когда на него помочится бешеная ослица, чтобы в совокупности с согласными буквами ее мочи решить сложением слово "любовь". Дождался. Но не хватало мягкого знака. И тогда малолетка какая-то непонятная в маминых туфлях на высоком каблуке подошла к растопленному мочой снегу, дописала недостающую букву и скрежетнула зубами: - Сердце очень чешется. - Береги зубы с нову, а платье с подкладки, - мне не хотелось ее обижать, но предупредить ее я считал своим долгом. - Есть литература, в которой главное – финал. А есть другая, читая которую, наслаждаешься самим процессом. И в той, и в другой есть грубые поделки и настоящий жемчуг, но я все же предпочитаю эту другую. Однако не брезгую и первой. Потому что, когда жажда – не дядька, напьешься и из лужи, - она глупо улыбнулась. - А я предпочитаю "Мускат Белый Красного Камня" урожая 1964 года. Довелось мне однажды пить его. В восьмидесятом. На Дне рождения Ленки. Тогда ей было шестнадцать – вся жизнь впереди. А теперь мне сорок. Я больной, нищий, и меня не любят даже собственные ноги, - сказал некто со значком почетного донора СССР на груди с хилой растительностью, сел в трамвай и уехал прочь. - Вроде бы взрослый человек, - возразила она трамваю, - а элементарных вещей не догоняет, - на что я вежливо так, но с подтекстом поинтересовался: - Девочка, а сколько лет тебе? Девочка оскорбилась и обиженной походкой ушла в фешенебельный ресторан "Внутренняя магнолия" собирать бруснику. Я же на это детство вопиющее некорректно заметил своей однокласснице Алле Синей (она появилась, словно во сне – ниоткуда): то, что обидело этого ребенка, для нас с тобой явилось бы лучшим комплиментом. Одноклассница моя Алла Синяя улыбнулась грустно. Кокетливо шмыгнула носом и тоже пошла по фешенебельные грибы-ягоды, чему я обрадовался, что тот слон с печально-розовыми глазами, потому что всегда завидовал ее фамилии». Он порезался, облизывая конверт. Чертыхнулся. Да так и отправил его – с кровью вместо обратного адреса. Благодарный демон почты благосклонно принял его жертву, и на конце своего хвоста доставил письмо адресату. За сутки. Через день после того, как прочитала его, она привезла ему московский мороз, две книжки Павича и шикарный минет. - Почему я тебе уже второй раз к ряду привожу Павича? - Потому что мне не довелось его увидеть. Вернее я, конечно, видел его. Но только во сне. Его трубка курительная аккуратно стояла на краю стола. Дым табачный. Вкусный и едкий. К потолку. Матерый, точно твой волк с оскалом загнанным. Из пасти клубы пара. Картинками. Сначала, как это водится от хронического недоёба, водица. Прохладная. В ней купаются пятнадцать голых баб. За ними наблюдает старый художник с малярной кистью в руке и бокалом шабли в другой. Была бы третья, он непременно взял бы себя в руки. А так… приходится довольствоваться винищем. Вышел из-за ракиты. Отставил бокал с шабли. Плюхнул себе ракии. Понюхал. Сморщился. Взял со стола трубку, из дыма которой минуту тому сам и возник нечаянно. Задумался. Слепой возница-хорунжий с трудом заправил свой член в голенище сапога хромового. Хромоногий босой нищий разломил край хлеба на две части. Ту, что поменьше сунул за пазуху, а большей накормил голодную суку без сосцов и заскулил песню на непонятном языке. Собака испугалась. Облизала луну и тут же, ощетинившись, ощенилась. Щенки вылупились из неё – на загляденье. Лапочки. Лопоухие. Слепые. Повизгивают. Только один из них молча и как-то ошалело смотрел на свой хвост. Тот был покрыт рыбьей чешуей. Вместо теплой слюны материнской. К щенку подошёл старый человек с дымящейся трубкой. Взял того в руки, что-то тихо сказал его матери и ушёл. Теперь уже навсегда. Слов они не расслышали, но голос старика показался им румяным, как горячий хлеб, и свежим, словно только что упавшее с дерева яблоко. - Кто это был? - спросила она. - Сказочник моих слов. - Может быть, снов? - В данной ситуации для меня нет никакой разницы, - сказал он и взглядом указал на рюмку. Та была пуста.
грусть
я бы сказал, даже тоска.
очень хорошо. Игорь, а на месте, где отобразились коды, что должно быть? зы. "Мускат Белый Красного Камня" - это феерия, ога.
Юра, ничего там не должно быть. заливал без всяких кодов. глюк по-ходу.
ясно, почистим
а говорили, Муската Красного Камня уже нет. это верно?
Розга, спасибо.
Юра, я хз, но недавно видел его в меню одной кафешки. только он был не белый, а розовый.
Игорь, старых-то урожаев, до 86-го года, может, еще осталось. Просто тогда говорили, что виноградник под Красный Камень (крохотный, полгектара всего)заасфальтировали.
ФС, ога, афтар мбкк ещо и зострелилсо тагада.
А я пил - в 79 (во Фрунзенском на даче менистра абароны ссср фтихаря - землячок там катерами заведовал). Года три назат - купил пузырь за 450р - бадяга, химически падобранный напоменающий фкус. Пра "Чорный Доктор" - ваще малчю.
Чорный Доктор массово фальсифицируют, но правильный, из винограда Эким Кара, произрастающего в Солнечной долине, всё-таки делают.
Цена навероно антикризисная. Чорново Доктора помню в свабодной прадажэ небыло - штоп привести домой переливали из проштампованных бутылок в барах прогулочных караблегов...
korova007 2009-12-15 23:31:54
Автор МБКК - великий винодел Александр Егоров (1874 - 1969). Тагшта застрелился не он. Но кто-то тогда застрелился, было дело.
Игорь, впервые не понравилось. Излишняя вычурность. Даже в названии. Я прочел сначала "снов", но когда увидел, что "слов"...
|
Щас на ресурсе:
351 (0 пользователей, 351 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |