неба мало мне, мало в нем воздуха!
поломали меня, спили досуха

не могу эту дверь обнаруживать —
ты внутри, он внутри... я снаружи, бля

Онн, «Когда рвет крышу»



1.

я не люблю писать стихи, лисица,
меня от них давно уже тошнит —
дегенераты, типа хаски, в лицах
мерещатся повсюду... fuckingshit!

2.

волк повсюду, даже если и не видно,
посмотри, там в зеркале оскал!
ты не скажешь, как внутри болит, да?
но поймешь, что я тебя искал

я — твой фермер, облаченный в кожу,
я могу забрать тебя с собой...
кинь мне соглашеньем этим в рожу!
и тогда система сплюнет сбой..

ты наденешь платье белой тенью,
черной грязью быт на сапогах -
я заеду, жди под воскресенье,
украду... поймешь, что ты смогла
оторваться от рутины вязкой,
отлететь от неба, чтоб взглянуть,
как внизу там ходят люди в касках..
и тогда мы отойдем ко сну,
чтобы снова утром, как в похмелье,
как в затертом до цитат кино...
ты пойдешь по снегу в платье белом,
буду рядом — хаски твой говно!


3.

когда-то песни радовали сильно,
теперь забвение и пошлые слова...
скажи мне, милая, куда засунуть линию,
чтоб поделить тебя на цифру «два»?

курю... курю чуть больше, чем обычно
да, пьян немного на краю земли...
не нравится? тогда с зарплаты вычти,
да хуль там вычти — обрати в нули

куда уходят мысли от поэта,
когда он их собрать, увы, не смог..
наверное, с бумагой в туалеты,
а может их прибрал условный бог

он не молчит, но и сказать не сможет
что тлен всё, заебало всё...
и — гложет!