Ждет малышка, все курит и курит, и ходит по комнате медленно-сдержанно — тик-так...
Иногда, чтоб отвлечься, принимает гостей, напивается с ними в дымок и неслабо.
Чтобы спать как убитой потом, без навязчивых снов, где он рядом, где что-то не так.
Гладит кожу ее... Так тепло от ладошки, и запах на месте, и куртка, и шляпа.

Она любит уснуть на спине, не в белье, не нагой, а в его белоснежной рубашке.
Так теплее, и кажется ей, что никто не войдет и не тронет в квартире чужой...
Пока он там болтается где-то в столицах, на Дальнем востоке, в Сибири — не страшно.
Она любит мечтать... Она любит его, хоть и плачет, и воет — ей так хорошо!

Так боится сказать, не задев и не зля, что давненько с собой попрощалась.
Пусть не видит он слезы, ей стыдно быть слабой, но рядом готова всегда
быть она. За преградами из расстояний, детей, городов и пустых обещаний...
Варит супь. Он вернется сегодня, приедет с ночевкой. А завтра опять будет ждать...