Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: Розга
Рубрика: ЧТИВО (импорт) Кем принято: Француский самагонщик Просмотров: 1410 Комментов: 29 Оценка Эксперта: N/A° Оценка читателей: 41° От Комитета экспертов. Мы тут подумали и решили: поскольку мы, в общем-то, не хуже других (так нам кажется), то имеем право выложить на ресурс что-нибудь из своего старого, уже опубликованного где-то. Но поскольку мы в чём-то даже немножко лучше других, то из деликатности выложим каждый по одной своей вещи. В Импорт. Будут наши литературные визитные карточки.
Мой город пахнет морем. Фраза эта настолько банальна, что не передает ровным счетом ничего: ни сладковатого аромата выброшенных на берег водорослей, ни кислой вони птичьего помета, ни солнечного, сухого, с привкусом пыли запаха песка. В этот гремучий коктейль окунаешься еще до того, как окунуться в море, он пропитывает волосы, а после купания остается на коже, припорошенной тонким слоем соли. Его уносишь с собой в одежде и в памяти, и еще долго пытаешься подобрать слова, чтобы описать, и опять понимаешь, что скатываешься в банальности, и злишься от собственного бессилия. Мой город пахнет таранькой, тюлькой, кинзой, лопнувшими на солнце помидорами, персиками и гнилью. Запах гнили примешивается ко всему, им приправлены обеды и ужины, он вездесущ, неистребим и уже привычен настолько, что убери его – и мне будет чего-то не хватать. Мой город пахнет клубникой – ее привозят на электричках, рассыпают на грязных газетах алыми, кровоточащими кучами, и когда я прохожу мимо, ко мне приходит детство. Летом клубникой пахли мои перемазанные руки, а зимой ее запах возвращался вместе с пенопластовым Дедом Морозом, которого к Новому году доставали с антресолей. Он был огромный, полый внутри, и отец, фарцовщик средней руки, набивал его контрабандной жвачкой – прятал на случай обыска. Шарики, пластины, квадратики жвачки источали приторный клубничный аромат, он пробивался сквозь неплотно пригнанное пенопластовое дно, и от этого Дед Мороз казался еще удивительней и волшебней. Мой город пахнет сыростью, плесенью, ею тянет из подвалов, из катакомб, которые в хаотичном беспорядке раскинулись под улицами и домами. Я вспоминаю, как дохнуло на меня холодом от входа в катакомбы, как огонек свечки плясал в моей руке, и было страшно – как никогда в жизни – что огонек погаснет, и что мальчишки, которые показали мне пролом в полу одного из подвалов, уйдут, не бросят веревку, и я никогда отсюда не выберусь. До подвала два метра вверх, спрыгнуть можно было, а забраться обратно – уже нет. И я реву, и чтобы мальчишки наверху не услышали, с силой прикусываю нижнюю губу, и теперь к запаху плесени у меня навсегда подмешан вкус собственных слез и крови. Мой город пахнет полынью, горькой полынью, которой заросли пустыри на окраинах, и к аромату полыни моя память услужливо добавляет фантомную ноту конопли. На полынном пустыре был выкурен первый косяк, в горле першило, и голова кружилась, но, конечно же, не от конопли, а от вяжущего вкуса первого запретного плода, от возможного только в юности ощущения всемогущества, когда над головой звезды, а под ногами – весь мир. И когда на трапе самолета на меня обрушивается оглушающая какофония запахов моего города, я жадно втягиваю воздух в легкие, пропускаю его через кровь и, кажется, даже ощущаю давнее полынное головокружение. Мой город снова ждет меня – с его морем, таранькой и клубникой, - а значит, жизнь продолжается. Значит, все еще возможно – даже превратить запахи в слова, и может быть, пусть не сейчас, но когда-нибудь, не скатиться при этом в банальность.
очень пристойно, хотя и простенько
Между прочим, этот текст был у автора под клоном. А я тогда, помню, опознал. Чем возгордился.
Хороший текст, запах города (моря) прямо чувствуешь.
я так не умею, другого складу
но отдаю должное
Био, и как тебе эти запахи? гыгыгы
Как же мне хочется в твой город - поискать собственную тень. Бродит она там где-то - может, на Привозе, может, в Аркадии. Может, на волнорезе маячит или тырит виноград из кошелки толстой тетеньки, стоящей впереди в трамвае. Вкусный виноград был. Может, прячется эта непоседливая тень в кабачке, где праздновалось мое двадцатилетие. Но скорее всего, мечется по старому городу в поисках сортира, даже не догадываясь, что они есть практически в каждом дворе. Или - были?
Пока я это не обнаружила, приходилось покупать билет в кино якобы на дневной сеанс - 10 коп. стоил, как и стакан креветок. Это, как я теперь понимаю, было предтечей нынешних платных туалетов.
Ставлю оценку: 42
Розга, в моём южном городе те же запахи. Однако, я не могу представить, как пахнет полынь, я даже не знаю, как она выглядет! Блин! Полынь растёт на юге? Или я чё-то путаю?
Ставлю оценку: 40
Распространены по всему северному полушарию, в умеренном поясе Евразии, в Северной и Южной Африке, Северной Америке © википедия
Буду искать. В огороде. На даче. Верю.
никогда не понимал чем таранька отличается от воблы
Ставлю оценку: 37
Форма разная. Вкус - солёный. Всё остальное зависит от компании. С кем пиво сосёшь.
Если пиво есть уже не сосёшь
Лично я сосу - быстро не могу пить: лучше торкает. Когда всего вобрез.
Вижу, отклоняемся от темы. Правда, южнее город - тем меньше надо. Блин, секреты выдаю местных жителей.
ыыыыыыыыыыыыыыы достаточно было трёх первых слов гггг
Полынь, это блядское растение, достигает у нас двух метров, ее едят козы и кролики, бляяяятЪЪЪ!
Ставлю оценку: 42
Розка, ты такая романтическая натура!
Ставлю оценку: 40
или дозволенный импорт можно крепче? тогда по максимуму.
как побывал.
мой родной город пахнет похоже, даже полынь и конопля присутствуют. нет только персиков и кинзы.
Ставлю оценку: 38
Как я это пропустила?
Очень здорово. И ни разу при этом "не скатилась в банальность")
спасибо большое! люблю этот текст, одна из немногих вещей, которой я действительно довольна.
я с урала. но чую море. видел его и запахи. полынь. это стенография ощущений и памяти. это не передается. это сигналы.
На полынь у меня аллергия, страшная, до удушья.. Но это не мешает мне любить мою родину - Нижнее Поволжье, полынные степи и речку Ахтубу. Выходя на трап, успеваю сделать несколько глубоких глотков уничтожающего мои бронхи, воздуха и: апхххииии бесконечное..
Ставлю оценку: 43
|
Щас на ресурсе:
285 (1 пользователей, 284 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |