В октябре земля не готова к снегу.
Побегу к тебе по кривым дорожкам,
На бегу в окно загляну к соседу -
Если добрый, может нальет немножко;

Попетляв в саду, доберусь до поля.
В поле ветер злой - зато видно дальше
Как в сини небес, замков башни строя,
Облака плывут сладкой ваты слаще...

Добежать бы в срок до крылечка в листьях,
Запыхавшись, косо рвануть прочь ворот,
Вверх глаза подняв захлебнуться высью,
Где то вдоль спины ощутив вдруг холод...

И понять, что дом твой пять лет как продан,
Что тебя уж скоро пять лет как нету,
Что весь мир и ты кем то нарисован,
Кто в обратный путь не продаст билеты...

А художник твой в пиджаке из драпа -
Кисти, холст, мольберт, вообщем все как надо.
Улыбнувшись, скажет - ну здравствуй, папа...
Я так рад что ты теперь снова рядом.

И затопит душу волной веселье,
Разорвет последний из кругов ада,
И, истаяв, вверх унесет похмелье...
Облака плывут. Белые как вата.