нет меня
и в памяти твоей я пятном белым на карте….
нет меня,
в дверях столкнувшись, не скажем «привет»
разбитая кружка это на счастье,
нет меня больше. нет меня. нет….


когда-нибудь вы смотрели сверху на свою возлюбленную? нет, не тогда, когда она стягивает с вас штаны или что-то другое, эдакое, встающее на пути к её удовлетворению собственного самолюбия, потому что она умница-красавица-и-отсосет- на-пять-с-плюсом? о том, что у неё борщ самый вкусный и пяточки самые мягкие, и речи быть не может…
а вот сейчас, не зная даже её запаха, или зная настолько, что тошнит, находясь в публичном месте, наслаждаясь какой-то земной булочкой с чаем, какая-то сучка проплыла, а у тебя во рту не аппетитная сдоба, а ляжка любимой когда-то женщины, с земляничным соусом.
ностальгия….
я видел её.
наспех собранные волосы после душа, растянутая кофта, огромная чашка с пакетиком зеленого чая (она всегда брезговала, говорила, что только заваренный, только такой-то, только купленный там-то, и что надо…. сука, одним словом, пафосная)
я набираю ей…
я:
-утро доброе
она:
-привет-привет
сама ножки под задницу, ей так удобно?
она трепется, она ест клубничное варенье из мисочки, оставляя крупные капли красного на столе, которые потом слизывает, непременно собирая средним пальцем, на котором белое пятнышко. и шрам…. она говорила….
она говорила….
снимает уродливую кофту.
на ней такая майка-алкоголичка. белая.
и спрутом шрам на плечо, доверчиво, мол, бери сосну….
такой, свежий, алый, с фиолетовыми звездами…
и эти её волосы… такие тщательно убранные обычно, а тут сверху, я гляжу на этот неловкий пробор, локон выпавший из обычно упругого и строгого пучка….а это щупальце, дружественным монстром на её плече….
а она врет себе…
и мне.
душно.
скоро гроза.
она у окна -- шпилька за шпилькой, что бы выпустить себя.

****
я плавлю ладонями окно. скоро гроза…. и эти сосны. мачтовые, древние.
хочу быть ребенком, что бы меня раскачало на колыбели и заботливые материнские руки рядом. и голос. нежный что бы….
лбом в стекло.
гром.
всполох.
сначала ладонью рот, неумело почти, на ощупь.
шорохом грозы:
-тише…
двумя руками в стекло, там вечная зелень венчается с огнем….
и так покорно ждет бури…..
за затылок, волосы в кулак, дыханием в левую сторону….
тише…..
скользко так, вдруг, наверное, слишком страшно…
был дождь. но сначала была буря.
вниз тянуло живот, а дух – вверх…
нас кидало из стороны в сторону. мы плыли. нас шатало. мне как самому младшему юнге досталось здорово…
каждый вздох грозы эхом отзывался моим криком, я кричала громче тебе:
еще…
вверх и вниз… вверх и вниз… вверх и вниз.. вверх…..
я отражалась в стекле гримасами нежности, не зная тебя, я на своих ладонях чувствовала твое влажное, жаждущее и беспощадное желание, пронзающее насквозь, подобное молнии. это было глупо. но ты был мой. на моих руках. лавровым листом напополам с морской солью… я жадно лизала твои ладони. я жадно лизала твои ладони. я сосала твои пальцы. я хотела, что бы ты был всюду…
потом было просто ВВЕРХ. время остановилось, мое лицо просто мокрое, и тело мое не знает глупой гравитации, мы просто бесконечно вверх….

толчки, твои толчки…. бесстыдно поддаваясь течению, я кричу:
ВВЕРХ!!!
меня тянет вниз.