Начало: ссылка
Часть 2: ссылка
Часть 3: ссылка
Часть 4: ссылка

/*обстоятельства личного характера вынуждают меня выложить всё сразу*/

Прошло около двух недель после моего последнего визита. Чувствуя угрызения совести, по поводу того, что оставил Анжелу без внимания на столь долгий срок, я поспешил увидеть её возбуждающее лицо. На пути мне встретился кто-то из знакомых проживающих:
- Ты – к Анжеле?
- Да. А что?
- Похоже, она того… - он покрутил пальцем у виска.
- «Белочка» что ли накрыла? – усмехнулся я, удивившись находчивости Анжелы достать водку чуть ли не из-под земли.
- Да нет. Там что-то серьёзней, - без улыбки сказал проживающий.
- Ладно. Пойду – посмотрю, - легкомысленно отреагировав на новость, направился я по заранее предначертанному мной пути.
Снова мои ноги взбирались по ступенькам на третий этаж второго корпуса. Рвотная смесь застоявшихся запахов медикаментов, мочи и гниения набирала силу. С виду всё казалось, как обычно: слева – первая кровать, на которой извечно лежала немая бабушка. Справа от окна располагалось ложе спившейся женщины лет сорока пяти, Ольги. Ольга в тот момент, сидя на полу, пыталась взобраться на постель. Сломанная рука и болезнь, схожая с ДЦП, сводили все её усилия на «нет». Анжела читала какой-то журнал. Она подняла голову и радостно воскликнула:
- Привет, Рома! Я тут прочитала в журнале, что нам надо спасаться.
- От кого? – принял я условия её незатейливого розыгрыша, улыбаясь в ответ.
Боюсь разочаровать читателя, но передать речь Анжелы даже в общих чертах мне не удастся. Начало каждой её фразы было абсолютно логичным, но конец превращал всё прежде сказанное в бред. Глаза Анжелы были расширенны, она активно жестикулировала.
Через пару десятков предложений Анжелы, заправленных неподдельным энтузиазмом, улыбка сползла с моих губ.
- И давно это с ней? – спросил я сидящую на полу Ольгу, явно чем-то недовольную.
- Да уже пятый день подряд заладила – бред несёт.
- Может у неё «белка»?
- Какая «белка»?! Я уже забыла, когда в последний раз она бухала: полгода, год. Крыша у неё поехала, - установила «диагноз» Ольга и, разозлившись, закричала на больную:
- Да замолчи ты, Анжелка! Заебала уже!
Только после этого окрика Анжела прекратила свой агитационный монолог со словами:
- Всё. Молчу, молчу.
«И это смирение, и безропотность – откуда? Ведь Анжеле палец в рот не клади – заткнёт любого, за словом в карман не полезет», всё ещё сомневаясь, я убеждал себя, что человек действительно сошёл с ума, а не устраивает нелепый спектакль.
- Анжела? – обратился я.
- Да.
- Анжела, что с тобой? – мне хотелось войти с ней в контакт.
- А что со мной? – в недоумении сказала она.
- Ты говоришь бред.
- Ром, ты просто не понимаешь – мы все в сетях, - терпеливо начала Анжела.
- В каких ещё сетях? – стал я раздражаться.
- Из паутины, что плетут вороны на крышах…, - абсолютно спокойно ответила она и продолжила нести ахинею.
- Бесполезно, - констатировала Ольга и снова гаркнула на Анжелу.
- Ей что-нибудь дают?
- Пока нет. Придёт на днях психиатр, тогда и назначит…
Я смотрел на Анжелу, перелистывающую с нездоровым интересом потрёпанный журнал с кроссвордами, и поражался, насколько легко можно потерять самое дорогое, что есть у человека – рассудок, причём внезапно и быть может навсегда. И это хуже смерти, ибо умершие стыда неймут. Тяжело было смотреть на Анжелу – пример «сломавшегося сознания». Пугала аналогия с ЭВМ, зациклено работающей по случайно сбившейся программе. «Неужели наш разум не более надёжен и защищён от сбоев, чем какой-нибудь самый изощрённый механизм?». Казалось, что психоз Анжелы может каким-то образом передаться и мне:
- Ладно. Я пошёл, - поспешно сообщил Ольге. - Через несколько дней навещу снова – может, пройдёт.
- Надеюсь, - сказала она.
Вернувшись домой, я никак не мог прийти в себя. Конечно, мне не раз приходилось читать о душевнобольных, изучать симптомы психических расстройств, знакомиться с теориями их возникновения. (Я надеялся применить эти знания ещё в школьные годы в своем творчестве). Но все прочитанные мной клинические описания больных были для меня абстрактны, как числа в математических расчетах. А ведь в действительности за каждым таким описанием стояла невыдуманная человеческая жизнь, пущенная под откос, личность, превратившаяся в хлам из слов, мыслей и понятий. Изложенные истории болезней были мне интересны, но не более того.
В тот день я увидел, что стоит за сухо изложенными фразами научных статей.
Естественно, у Анжелы была предрасположенность: алкоголизм, неоднократные сотрясения мозга, тяжёлый стресс от смены условий после падения, возможно, детские психические травмы… Но меня пугала та внезапность, с которой её эго деформировалось. Почему? Ведь должны были быть какие-то первые признаки болезни.

Прошло несколько дней после той угнетающей встречи, и я снова пошёл к Анжеле в надежде застать её прежней: угрюмой, задумчивой и ко всему равнодушной, но с глазами, наполненными мыслями и со словами скупыми и умными. Мне хотелось верить, что психоз Анжелы – явление кратковременное, проходящее, как модная в современном обществе депрессия. «Не может быть, чтоб вот так – бах! – и нет человека. Только физиология и бред – ничего больше. Её мир – это галлюцинация, неосознанная бессмысленность. Если так будет до конца жизни, она добилась своей цели: не понимать мир, который теперь уж точно не понимает её. Если это временно, постарается поскорее покончить с собой. Невозможно жить с бомбой замедленного действия в голове – неизвестно, когда рванёт, или снова осечка…».
Я зашёл в 92-ю комнату со словами:
- Привет, Анжела, - и сел на край её кровати.
Нас разделяло расстояние примерно в метр.
- Привет, - задумчиво ответила Анжела, продолжая смотреть по телевизору программу «Час суда».
Ольга, её соседка по комнате, в тот момент где-то пила, иначе она ждала бы ужина – время подходило.
Принесли ужин.
Доброжелательная раздатчица, пока разливала чай, поинтересовалась:
- Как, Анжелочка, дела?
- Да, ничего. Инопланетяне, вот, недавно навещали, - взгляд потерянный, смотрящий куда-то вдаль, голос бесстрастный.
- Да ты что?!
- Ага, - кивнула Анжела, пребывая в прострации.
Раздатчица, искоса посмотрев на меня, быстро ретировалась.
- Что смотришь? – спросил я, чтобы как-то начать разговор, тем временем прокручивая в голове: «Может всё-таки спектакль, сумасбродный прикол?..».
- Смотрю, как людей судят, - сурово ответила Анжела и, повернувшись ко мне, стала нести бред. По мере выступления, её глаза и голос наполнялись праведным гневом. Анжела будто читала отповедь миру, стараясь убедить меня, что вокруг царит всеобщая несправедливость.
Вдруг в моём сознании пронеслось: «Мы одни».
Её болезненно страстный взгляд, непрерывное движение губ, её лицо были так близки от меня.
«Моя дьяволица! Как идёт тебе сегодня эта красная футболка!»
Похоть захлестнула меня, и я занялся с Анжелой сексом в собственноручном исполнении через трико. С юношеских лет я – сам себе проститутка. Грешен. Каюсь. Но об этой стороне моей жизни – отдельные многотомные издания.
Несмотря на мои недвусмысленные движения и ошалелые глаза Анжела продолжала толкать пламенную речь. Чтобы как-то поддержать пыл и задор жрицы, я кивал и поддакивал, чуть ли не через каждое её слово.
Я почти готов был уже отдать «салют», когда Анжела внезапно спросила меня, хмуря брови:
- Что «да»?
Вопрос Анжелы был так некстати, сбивающий с толку, с налаженного ритма…
- Ну… Это…, - потерял я дар речи. – В общем… Да… В смысле - я согласен, - с трудом, но мне удалось справиться с формулировкой ответа.
- С чем? – последовал строгий вопрос Анжелы.
- Со всем, - выдавил я, пуская слюну.
- Знаешь что, Рома!?
- А?
- Иди-ка ты…
- Куда? – оправившись от оргазма, готовый ко всему спросил я.
-…к Богу!
- Это в какую сторону?
- Ты знаешь, - таинственно, внушая уверенность, уже спокойно молвила Анжела.
Мысленно я поблагодарил Анжелу за незабываемый «ужин» и пошёл с мокрыми трусами домой. Бога искать не хотелось.
«А счастье было так близко – и тут на тебе, вопрос. Вероятно, Анжела что-то заподозрила». К внутреннему облегчению примешивался стыд. Меня утешала мысль, что демонстрацией рукоблудия психозы не лечат.
Дней пять после последнего посещения я не появлялся у Анжелы. Мне было стыдно за свой поступок, ведь я воспользовался её состоянием. В этом чувствовалась какая-то подлость.

Кто-то принёс новость, что Анжела выздоровела. Её перевели на первый этаж, боясь, что она попытается снова спрыгнуть вниз. Эта новость и радовала меня и внушала опасение. «Вдруг она вспомнит…». Я решил снова пойти к ней и расставить все точки над «и». У меня больше не было сил ждать. Неопределённость моих с Анжелой отношений угнетала меня. «Друг», «знакомый», «приятель», которыми Анжела в недавнем прошлом определяла мой статус к ней, меня абсолютно не устраивали. «И вообще, кого ей, в конце концов, надо?! “Бери ношу по себе, чтоб не падать при ходьбе”. Я не принц, но и она не принцесса». Настроив себя на конструктивный лад, я, набравшись смелости, зашагал в сторону нового пристанища Анжелы.
Первый этаж. Комната, где теперь жила моя зазноба.
Я постучал. Изнутри послышались чьи-то старческие возгласы, мол «Входи – гостем будешь!».
Я зашёл. По комнате бродили две старушки, незаметно производя какие-то манипуляции для усугубления уюта… Они гостеприимно поприветствовали меня, а я их. Старушки оказались сообразительными и, как бы между делом, вышли «покурить». Около окна сидела Анжела.
- Здравствуй, Анжела! – я посмотрел ей в глаза – они были разумны.
- Привет, - ответила спокойно и даже равнодушно.
Было трудно начать разговор: примешивалось ощущение, что её здравомыслие – нечто очень хрупкое.
- Мне сказали, что ты поправилась…
- Да, буквально вчера, - сказала Анжела.
«Если бы – нет, ты бы не остановилась на этой фразе», - облегчённо подумал я и продолжил:
- Рад за тебя. Я даже боюсь себе представить, как это страшно – сойти с ума, - я осёкся. – Извини.
- Да ничего, - махнула рукой Анжела и потянулась за сигаретой. – Страшно, Ром. Очень страшно.
- Ты, наверно, ничего не помнишь? Ну…в том состоянии.
- Ничего, - спокойно сказала Анжела. – Знаешь, это как сон без сновидений. Заснул-проснулся – и ничего не помнишь.
- Как тебе тут с бабушками?
- Нормально. Вроде спокойные.
Анжела, докурив сигарету, затушила её в банке из-под кофе.
«Я ведь не за этим, собственно, пришёл. Надо как-то начать», думал я.
Молчание.
Анжела беззвучно щёлкала пальцами правой руки. Потом потянулась в сумочку за сигаретой – закурила. У меня, как бывало обычно, в трико пульсировало «сердце», но вместе с тем одна мысль не давала мне покоя:
«Неужели я никогда не признаюсь в своих чувствах к ней?! Ребячество какое-то. Да и для неё прошло время хватать звёзды… Праздника больше не будет».
- Знаешь, Анжел, - нарушил я тишину уверенным голосом. – А я ведь тебя любил! Ещё в школе… В седьмом классе…
Она удивлённо посмотрела на меня, будто открыла во мне что-то новое, интересное.
- Нет, - продолжал я. – Скорее эта была влюблённость, которая могла бы перерасти в любовь, если б ты ответила мне взаимностью… Как тлеющий костёр мог бы вспыхнуть при малейшем дуновении ветра.
Я был настроен поэтически.
- Ты меня немного обескуражил… - Анжела затушила бычок и потянулась за новой сигаретой. – Такие вещи говоришь… Я ничего такого не замечала…
Анжела взглянула на меня. В её взгляде я не нашёл никакой фальши или кокетства.
- Но как же?! Конечно, я старался скрыть свои чувства, боясь насмешки. Но, по-моему, об этом можно было догадаться.
- Наверно, ты слишком хорошо скрывал свои чувства. Я воспринимала тебя, как друга.
- И только?!
- Да, - ответ Анжелы прозвучал для меня как приговор к пожизненному заключению в одиночной камере. – Мы слишком разные. Но, если хочешь, поручись за меня у директрисы, что я не буду пить и, наверняка, нас поселят вместе. Только секса между нами не будет…
- Почему? – недоумённо спросил я.
- У меня там – никак, - она показала взглядом на низ живота и сложила руки крест-накрест. – Разве что – минет тебя устроит.
Рациональный тон Анжелы несколько охладил мой настрой. Впервые в жизни я явственно ощутил боязнь что-то менять:
«Жить ради минета с той, которая к тебе безразлична? Ведь не так я хотел. Совсем не так. Она же меня вскоре возненавидит».
- Нам нужно будет расписаться, - я надеялся, что напоминание о штампе в паспорте изменит решение Анжелы.
- Распишемся – пустая формальность, - по-простецки сказала Анжела.
«”Формальность”, - повторил я. – Грёбанный компромисс, идиотский спектакль!».
- Мне надо подумать.
- Хорошо. Подумай. Времени много.
Несмотря на то, что настроение у меня несколько упало, я всё ещё хотел Анжелу.
Бабушки до сих пор «курили».
Подойдя к её кровати вплотную, я почти шёпотом произнёс:
- Анжел, помоги мне.
- В чём?
Я взглядом показал на вздыбившиеся трико.
- Чего тебе? - спросила Анжела. В её вопросе было желание, чтобы от неё поскорее отвязались.
«Неужели только водка делает тебя страстной и желанной?».
Как всегда я был непритязателен в этом деле:
- Ну, подрочи, хотя бы.
- Как? С минуты на минуту зайдут.
- Залезь в трусы.
Было ужасно неудобно и мне и ей. Ещё этот страх, что внезапно войдут. Какой тут может быть кайф.
- Тебе хоть приятно? – спросила Анжела, обрабатывая мои гениталии.
-Да, - соврал я. На самом деле почти всё способствовало тому, чтобы превратить сексуальную утеху в мазохистский экспромт. Такой позы нет даже в Камасутре. Изнанка трико натирала мозоль… И вообще, место и время крайне неудачно были подобранны для широкомасштабных действий.
- Хватит, Анжел.
Она вытащила руки и вытерла их о пододеяльник.
Я запрокинул голову к потолку и с отчаянием простонал:
- Господи! Ну, почему так?!
И обратился к Анжеле:
- Анжел, что тебе сделать, - я искренне хотел, чтобы хоть она испытала наслаждение. – Может, ланет*?
- Нет, не надо ничего, Ром. Ты и так для меня сделал очень много.
Я постоял ещё немного, сдерживая ком в горле.
- Ладно, Анжел. Извини за всё. Пока.
- Пока, - на глазах у Анжелы блестели слёзы.
Я уже повернулся в сторону выхода, когда она, чуть ли не плача, сказала:
- Рома, как же я перед тобой виновата! – и уткнулась лицом в одеяло.
«По-моему, всё наоборот», подумал я и ушёл.
На следующий день мне вновь захотелось увидеть Анжелу, теперь уже не в качестве объекта вожделения, а как близкого человека, в кампании с которым одиночество и тоска рассеивались.
- Привет, Анжел!
- Привет. Ну, всё Ром, можешь не париться. Уезжаю я в Красный Сулин. Директриса предложила – я согласилась.
В Красном Сулине есть интернат для престарелых и инвалидов. По правде же, там существуют только алкоголики. Администрация не запрещает им бухать до потери сознания в любое время дня и ночи. Приезжающие туда жить, быстро превращаются в животных, деградируют. Сильно выпивающих субъектов часто посещают инсульты. Их болезни – параличи различных мастей. Но субъекты продолжают пить суррогат и вскоре умирают. Таков непродолжительный цикл проживающих в Красно-Сулинском интернате.
- Ты считаешь – тебе там будет лучше? – спросил я Анжелу.
- Да, я так считаю.
По её тону было ясно, что переубеждение бесполезно.
- Может, ты и права, - произнёс я.
- Ну, ты сам подумай, что мне здесь делать. Всю жизнь видеть бабушек и слушать их бред? И никуда мне больше не деться: моя Родина – кровать. Коляску отобрали. На костылях ходить я не могу. Всё!
Я молчал. Она закурила.
- А у нас с тобой всё равно ничего бы не вышло. Мы слишком разные и нас уже не переделать. Эта была бы не жизнь, а обоюдное мучение.
Вскоре мы расстались, как старые знакомые, и больше я Анжелу не видел: она уехала на следующий день утром.
Анжела была тысячу раз права. Насильно мил не будешь. И какую Анжелу я любил? Ту, что была в школе? А может быть, в стардоме до падения с третьего этажа? Или ту, что сидела в данный момент передо мной? И ко всем этим разным Анжелам нужно ещё прибавить эпитет «пьяная». Сколько вариаций получается! И самый главный вопрос: любила ли меня Анжела? Ответ очевиден. Я лишь выдавал желаемое за действительное. А в последние годы – просто надеялся, ждал, что в один прекрасный день Анжелу переклинит, и она влюбится в меня без памяти. Бред. Наверно, от безнадёжности встретить женщину, которая полюбит меня, я неосознанно пошёл на компромисс, спутав любовь с похотью, и выбрал в качестве объекта вожделения Анжелу. Это было моим долгим опьяняющим заблуждением. Хотя в моём положении напрашивается вопрос: «А другого глобуса у вас нет?».

Канэц