Сиваш. Краснопузые оборванцы, словно тридцать три богатыря под предводительством танцмейстера Пушкина, вышли из воды и, вставив нам по самые гагашары, сбросили туда, откуда только что вышли сами. Не долго мучилась старушка... Сейчас бы в Ялту. Там вино и пальмы, солнце и пьянящие разум девочки мадам Изольды.
Чудом оставшийся в живых, офицер белой гвардии шнапс-капитан Бесперебойный налил себе полный стакан водки. Откушал. Закусил свежеприготовленным капустным салатом. Достал из нагрудного кармана серебряный портсигар с золотым фамильным гербом. Папиросы "Лира". Закурил. С наслаждением откинулся на спинку стула (тот был сделан из молоденькой русской берёзки) и застрелился.
"Владимир Путин - лучший рок-певец России!", - неон вместо света в конце тоннеля. И больше ничего. Неведомые силы несли несильно покачивая его к этой непонятной надписи. Рок-певец представлялся Бесперебойному сухим, седовласым старцем с гуслями в руках, предсказывающем судьбу. Ведун. А вот, кто такой Путин, ему было неведомо. Через секунду или через год - часы то останавливаются, то бегут - он настолько сильно приблизился к надписи, что тире превратилось в горизонт.
На жирном тире неонового горизонта, между Солнцем и Луной длинноногая дама в белом одиноко танцевала танго. Глядя на её живой, зажигательный танец, он вдруг понял - на такое способна только смерть. Она танцует в ожидании десерта из никчемных стихов с угасающими цивилизациями, невзрачных картин и остывающих планет, танцоров с мешающими им яйцами и взрывающихся галактик. Не всё, что умирает - достойно жизни.

Телевизор. Лыжи. Молодой компьютерный гений Бесперебойный вышел из ванной. Его лицо было гладко выбрито, но почему-то только на две трети. Экзекуции бритвенным станком не подвергся его правый ус и половина левой щеки. Наличия столь экстравагантной внешности он добился благодаря своей уверенности, что на всё воля Божья. Он как раз выбривал растительность со своей левой щеки, когда в ванной неожиданно погас свет. "Значит так надо", - многозначительно подумал он и, решив, что именно в таком виде симпатичен богине, танцующей танго на планете Венера, стёр с лица остатки пены, залил это дело антисептиком с кисловато-прозводственным запахом свежести и бодро покинул ванную комнату.
Настроение было прекрасным. На улице шёл дождь. Взлохмаченные воробьи стихами сидели на мокром подоконнике. Стихи - это просто. Это убийцы смерти. Он утверждал, что может убить смерть, но не знал, как добиться победы над нею.
Погоди, - недоумевал я, - каким же это образом можно, убив кого-то, оставить его в живых?
Убить коммуниста - ещё не значит одолеть коммунизм, - философствовал он, разливая дешёвый портвейн по граненым стаканам, - не говоря уж об алкоголе и его приверженцах, - затем он выпивал содержимое только что наполненной ёмкости и с теософским пафосом в области паха, подводил черту: - а о смерти я просто молчу.
А как ты можешь убить смерть? - выпитый стакан портвейна не позволял мне оставить в покое эту и без оного интересную тему.
Ну, это совсем просто, - и, не смотря на данное утверждение, он с радостью пускался в лабиринты рассуждений, корень которых сводился к следующему: - для того, чтобы убить смерть, нужно подарить ей жизнь.
Всё это словоблудие, - я занял позицию адвоката дьявола.
И словоблудие в том числе, если обозвать этим термином стихи.
Не понял.
Ну, как, - он разлил остатки роскоши по стаканам, - стихи - это же самое настоящее порождение жизни.
То есть, ты хочешь сказать, что поэт является потенциальным убийцей смерти? - сказал я и выпил.
Любой, кто создаёт, - целую секунду, пока он пил, тень мысли блуждала по его лицу, а может быть, это просто портвейн показывал свой непростой характер, - хотя, нет, не так, - почти пропел он на винном выдохе, - не создаёт, а созидает - убивает смерть. Жизнь - это противоположность смерти. Всякий, кто даёт начало жизни - приближает конец смерти.
Всякий, кто даёт начало жизни - питает смерть, - возразил я ему.
На едва различимой линии вечно молодого горизонта, между живой хризантемой и папоротником, дышащим на ладан, длинноногая дама в белом одиноко танцевала танго. Глядя на её зажигательный танец, я понял - так танцует смерть, в предвкушении десерта из угасающих стихов и никчемных цивилизаций, остывающих картин с невзрачными планетами, разочаровавшихся в жизни шнапс-капитанов и разрывающихся, словно череп самоубийцы, галактик.

Зеленоглазая весна стояла на кухне в одном переднике на голое тело и старательно шинковала капусту. Не смотря на то, что нож был похож на сибирский валенок, а капуста упрямой, как похмелье, работа спорилась. К чёрту смерть. Да здравствует салат из капусты. Она добавила в него немного свежих огурцов и помидоров, пару веточек зелени, плюхнула туда растительного масла, посолила, после чего перемешала и попробовала. Мечта гурмана. Праздник вкуса! Фиеста витаминов!!! Вот какое танго может получиться из обычной белокочанной капусты.
Насладившись работой (оказывается, от неё тоже можно получать наслаждение), девочка с зелёными глазами взяла со стола чудо-салат и отправила его в унитаз. Всё, что живёт - достойно смерти.
Ночь - странное время суток. Именно ночью в голову лезут всякие бредовые идеи. Я проснулся посреди ночи от мысли, что теннисные ракетки лишены смысла жизни, потому что не умеют танцевать танго.
Главное - это цель в жизни. Если она есть, то всё наполняется значением и обретает истинную моральную ценность. Я нашёл цель своей жизни. Нашёл и расстрелял её из калашникова.


Ивана. 02.05.02 г. Москва.