Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: Редин
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: Француский самагонщик Просмотров: 1039 Комментов: 41 Оценка Эксперта: 37° Оценка читателей: 39° Сижу в тени плакуч и ив, как вода речная. Надоедает. Встаю и иду в сторону заката. По странному стечению обстоятельств, сегодня он расположился за северным склоном гор. Оттуда до ночи рукой подать, как ногой в дерьмо вляпаться – проще простого. Даже хотеть не надо. Не успеешь оглянуться, а уж и попал. Под раздачу продукта заработка вездесущих водолазов-ассенизаторов. Хвала небу, ночь, если и пахнет, то дерьмом почти никогда, а чаще звездами, дождем или морем. А если повезёт – спермой. Моей. Перемешанной с твоим дорогим макияжем.
Я вошёл к тебе в сон. "Иногда у меня это получается", - поучал меня отставной учитель польского языка. Старик. Неврастеник. В пятом углу его ухмылки вечно тлела нескончаемая сигарета. Я тоже был в угле – сидел на игле и думал: на кой хрен мне польский. По крайней мере, язык. Во сне ты закольцевала три строчки старой песни без запятых: "...помнишь тех старушек и цветы в переходе? они давно о любви могут лишь говорить а посему предпочитают говорить о погоде..." и читала процесс безумного Франца. Я видел: глаза твои, как у последней портовой шлюхи, полны печали, но, по странному стечению обстоятельств, ты была жизнерадостна и беспечна, как она же. - Кто она: печаль или шлюха? - сквозь сон поинтересовалась ты. - А какая разница? - Да уж. Разницы никакой, - подумала ты: - в нашу гавань заходили все кому не лень. - Даже, мать его, Кафка, - продолжил я. Мрачный тип. До тошноты. Физической. Не люблю. Нет. Не так. Ненавижу. То ли дело в окружности культурных алкаше. Там всё синего цвета. Аж в глазах рябит от их разноцветья. Сезон цветения разных трав медоносных, не начинаясь, благополучно уважать себя заставил. Потому что не жарко. В среднем около +15. Впрочем, весна – дело надёжное только для котов. И, знаешь, спалить бы это лето к чертовой маме. Оно ещё не началось, а уже достало. А потом сразу после того, как пожарные потерпят фиаско, придёт осень, и убитые листопадом будут жить вечно. И вот так, медленно, но верно, мы потихоньку движемся к всеобщему блядству. Так что сожги своего Кафку, как я сжёг это лето. Брось в огонь эту псевдоинтеллектуальную хрень. Уж лучше пусть тебе трахает мозги вездесущая Дарья, чем высасывает их этот паразит от литературы. Выключай свою луну. Маленькая она у тебя какая-то. Но яркая. Ложись на освежеванные вечерней росой листья лопуха. Прочти мне на сон грядущий что-нибудь из Вассер-Ла. Причеши ресницы. Взбей до состояния сметаны подушку своих волос. Ложись (кажется, это я уже говорил) и закрывай глазки. И пусть тебе приснится принц на белой кляче по имени Росинант. Всё одно лучше, чем этот шизофреник. Я подождал пока она заснёт. Сосчитал в море все звёзды. Возразил Солнечному Генералу: "а Икарушка твой идиёт. Вот и летел бы к своим звёздам ночью. Так нет же. Обязательно перед тёлками надо было нарисоваться. Впрочем, тут я как раз его понимаю". Получил в ответ сочувственно-снисходительное молчание. Выкурил сигарету и опять вошёл в её сон. Там было темно, тепло и постоянно что-то хлюпало, как в... "Хорошо, что не в жопе", - подумал я, а ей сказал: - Знаешь, всё-таки жаль, что его уже нет. - Кого? - не поняла она. - Кафки. - Почему? - Да я б с удовольствием замочил этого гада. - По-моему, ты пытаешься объять необъятное? Разве это возможно? Можно лишь попробовать обнять... - Не. Необъятное можно лишь поцеловать. Соосно, о чём это я? Ну тав кот: Kraftwerk. А ещё у меня очень гуманные соседи – щас принесут мне водовки, и буду я её кушать. Знаешь, иногда нестерпимо хочется водки и в петлю. Я не люблю и не одобряю себя. - Напиши лучше новый рассказ. - Ага. Щаззз!!!!!!!!! - Я тебя люблю. - Я тебя тоже, но это не меняет расписания зелёных поездов в метро моего рок-н-ролла. - Ты солнце. Самое ясное. Самое нежное. Самое теплое. Самое-самое... - Пьяное. - С утра? - Да. Причём со вчерашнего. - Люблю тебя всякого. Разного. - А отсосёшь? - Если хочешь... - Спрашиваешь!!! Конечно, хочу. Что может быть лучше минета в исполнении красивой женщины? А вообще, если я тебе противен, скажи. Я перестану. - Не противен, но мне надо уходить. Сегодня день защиты детей, и мне надо идти в парк. - Дети – это святое, - сказал он. Подумал. Добавил: - я с тобой не пойду. Я не педофил, - и оставил её наедине со всеми детьми мира. А с первыми рваными петухами, аккурат напротив утра неопохмелённого, обнаружил непонятную свежую надпись на дощатом заборе: "...это во сне было это Вас не было". Ну что ж? Не помню. Может быть, и не было. Но есть справедливость на свете и доказательство тому – обосранный своими же сородичами голубь. Он, понурив голову, стоял на облезлом карнизе моего балкона и печально шаркал ножкой.
изощренно - прям словами не передать. и это уже не джаз, имхо. то есть местами джаз, а местами он сменяется рок-н-роллом.
зы. Дарья и Вассер-ла увековечены, однако. ггг
ЮрСаныч, Вассер-Ла да, ибо моя любимая поэтка. а Дарья где? может, не там ищу. ткни меня носом плиз.
Мне начало напомнило знаменитое , Ленноновское "Под дубом грустно я сидел...". Да и диалог полный откровенного эротизьму, чем вам не Леди-Мадонна, бесшабашный гг, эдакий " Облади-облада" и многа чаво такого, что автырь может того и сам не подозревая, пропитал неповторимым битлОвским драйвом. Хотя х/з может это только мне так показалось.
Уж лучше пусть тебе трахает мозги вездесущая Дарья (с)
ЮрСаныч, а слона-то я и не приметил. гы. это от того что имел в виду Донцову.
да в общем наша Дарья вполне укладываецца в эту фразу. кстати, она нравицца мне больше, чем Донцова
Редину палтос палюбасом..
Ставлю оценку: 50
скот
Ставлю оценку: 57
сижу в тени плакучих ив, надоедает… встаю, иду, высок, красив, не доедаю… закат сегодня нефпесду, багров и странен, а я иди себе, иду,
дыра в кармане. до ночи мне рукой подать, хотеть не надо, шагнул – ногой в дерьмо – вот блядь! ассени-задор… хвала тебе, подруга ночь, а также небо, хотел себя я превозмочь, и был как не был. воняет пакостно говном, дождем и спермой. твой макияж – что толку в нем? я был не первый, да что там первый – не второй и не десятый, а ты твердила: только мой, я был поддатый, я только в сон к тебе вошел, в тебя – не вышло, и это есть нехорошо, хоть хуй что дышло. закольцевала три строки без многоточий, а мне б вернуть мои грехи той южной ночи, я все смотрю в твои глаза – полны печали… да, отказали тормоза, недоебали… а в небесах – такая синь, сезон цветенья… прости меня, о блудный сын, за хренотень, бля, что написалась просто так, от делать неча… пойду-ка я в ночной кабак, что недалече… я выключу свою луну, и нахуй солнце, но одного я не пойму, ты – свет в оконце? печаль иль шлюха, свет иль тьма? волос подушка… какая долгая зима…нет, все же шлюшка… весна надёжна для котов, не то с людями, весну спалить я был готов к ебене маме. да мне и осень просто мрак, дожди и слякоть, как говорил б. пастернак, достать и плакать. да что ж вы встрепенулись вдруг, он – про чернила, а мой старинный милый друг висит нехило, вот голубок ко мне летит и, шаркнув ножкой, понурив голову, стоит и срет на бошку. я отключаю до утра поток сознанья, поскольку спать давно пора… воспоминанья… ночь за окном белым-бела, во сне мы бредим, прочти стешог мне, вассер ла, пока спит редин.
Ставлю оценку: 35
Музыкально и мужественно. Бабы будут ссать кипятком. Концовка про голубя с ножкой реально доставила.
Вот нашел очепятку: /То ли дело в окружности культурных алкаше./
Ставлю оценку: 42
Лана нибуду четать штоп не травмировать классека.
Редина, я люблю тебя.
Кешастик убила нах. гы. Апельсинн, ты действительно полагаешь, что там опечатка? /атташе - алкаше/ прости, если не донес. походу, самому было мало. зандан, и чо ты такой злой? гы.
блять чота мухи с утра в руках сношаются.
конечно же апельсинн и зиндан. простите други.
оплодируйу Кешастегу
про Кафку не зачот. а так - отменное стихотворение в прозе
Марат, ну тут я ничего не выдумал. когда читал его, блевать хотелось. а ты прикинь, кому-то ещё и Кастанеда нравится.
Игорь, не поверишь, мне нравится Кастанеда.
мне многое нравится, что имеет прямое отношение к литературе. например, твои тексты
а я литературу не люблю как следствие и литераторов текст не читал как следствие ничего хорошего сказать не могу но решил своим комментом привлечь к себе внимание
Марат, на вкус и цвет... рекомендую: Мигель Анхель Астуриас, в частности его *Легенды Гватемалы*. пишет о том же, о чем Кастанеда, но совершенно иным языком - не так прямолинейно.
Гипножаб Ыa, привлёк. гы.
Редин, поскольку критика в семь раз полезнее похвалы, прими
Такое вот : Взбей до состояния сметаны подушку своих волос. Мне кажется вычурным для прозы, хотя для поэзии сойдёт. а в астальном прекрасная маркиза...
Вадим Викторыч,принято. спасибо. *будем искать*.
очень грустно становится после Редина
Ставлю оценку: 41
Ставлю оценку: 34
Ставлю оценку: 34
нихуя не понел..
я креос не читал еще, зашел по ссыле Мельникова и вышел. Оценка появилась сама.. не, пусть будет, но странно.
Ставлю оценку: 34
Ставлю оценку: 34
Вот...йопт. Паходу случайно тыцнул на Зоцени. Придёцца четать.
Кешастик кросава. Я тогда как-то пропустил. +40
Ставлю оценку: 34
Ставлю оценку: 34
Поэтично, душевно, глубоко. Из лучшего.
" Я вошёл к тебе в сон."
ух..еротично то как!
Ставлю оценку: 40
Ставлю оценку: 34
Ставлю оценку: 34
|
Щас на ресурсе:
482 (2 пользователей, 480 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |