Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: Редин
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: Француский самагонщик Просмотров: 1340 Комментов: 54 Оценка Эксперта: 38° Оценка читателей: 43° Снег. Лес. Новый год скоро. Курить хочется так, что уши сворачиваются в папирус.
Достаю из пачки сигарету. Подношу её к носу и смачно втягиваю запах дешевого табака. Затем шарю по карманам. В поисках зажигалки. Тяжело вздыхаю: - Хочешь ли ты меня так, как я хочу тебя? Молчит, зараза. Обреченно возвращаю курево на родину, что покоится во внутреннем кармане моей куртки, и закрываю глаза. Я устал, и курить хочется так, что… - Допился?! Уже с сигаретами разговариваешь. - Не с сигаретами, а с зажигалкой, - резонно возражаю я, не открывая глаз. Глюки. На них смотреть необязательно. Мне достаточно их голоса. Любой психиатр скажет, что это делирий обыкновенный. Скажет и будет неправ. Я не бухаю уже около года. За это время мне удалось набрать двадцать кг. живого веса, вывести с предплечья две левых портачки, сняться в порнушке, скопить на однушку в пригороде Воронежа и найти постоянный объект для утех сексуальных. Она даже сделала мне предложение, на обдумывание которого я попросил у неё неделю. К неделе прилипла вторая. Потом третья… Теперь лес. Снег. И Новый год скоро. Наверное. Не знаю, как я тут оказался. Знаю только, что курить очень хочется и что у меня есть сигареты, но нет зажигалки. Сигареты без огня – это садизм чистой воды. - На, - говорит мне голос. - Сам на, - мысленно посылаю я его. - Был бы у меня одеколон, выпил бы и вонял, что твоя тройная фиалка… - Открой глаза и возьми. - Что взять? - а глаза закрыты. - Что хочешь, то и возьми. Открываю глаз. Один. Левый. Передо мной, прямо в сугробе, сидит мужик похожий на писателя Шизова. В волосах снег, в бороде капуста, в глазах скорбь, на ногах сандалии, а в ладонях три чупа-чупса, флакон одеколона «Цветочный» и зажигалка. - Не жарко? - интересуюсь я, глядя на его обувку. - Терпимо, - отвечает он, поёживаясь, и протягивает мне ништяки. - Выбирай. - А водки?… - Нет. Водки нет. - ??? - Ты о ней не думал. - О конфетах тоже речи не было. - Я решил, что одеколон без закуси – это моветон. - А с закуской, значит, самое оно? - Ты выбирать будешь? Или я пошёл… Беру зажигалку. Тяжёлая и почему-то теплая. - Работает? - Последнее время не подводила. Открываю крышку. Щёлкаю пальцем по колёсику. И: Жара зеленая, а небо мокрое и разноцветное. Как глаза бабочки. Она каждое утро выходила за молоком, а он каждое утро запускал воздушного змея. Змей не летел, но мальчик не отчаивался и, стиснув покрепче зубы, пытался победить земное притяжение, направляя свою большую бумажную птицу поближе к богу. Тщетно. Рыжий, точно лето несмышленое, кот спускается с крыши. Воробьи купаются в пыли. Душно. Наверное, скоро пойдёт дождь. Соседка зовет своё чадо ненаглядное завтракать. Из чьего-то распахнутого окна доносится: «Когда это было, когда это было? Вас не наебу…» Сколько мне тогда было? Двенадцать? Тринадцать? Нет. Теперь уже не вспомнить. Помню только, что молоко было холодным, молочник седым, а телевизор деревянным, и ещё… очень хотелось к морю. Туда, где желтый песок сквозь мечты, мечты сквозь пальцы, а небо вечно голубое. Беру в руки эту картинку-бессмыслицу. Мне снова тринадцать. Утро. Рыжий кот лета. Старый молочник… и тот мальчишка с разбитыми коленками и воздушным змеем в неумелых руках. Запускай. Ну! Чего ж ты медлишь? Пускай твой змей наконец-то полетит. Взмоет к разноцветному, как глаза бабочки, небу. К Богу. - Мечты должны сбываться, - говорит мне мужик, похожий на перегар писателя Шизова. - Шо це було? - я смахиваю с ресниц снежинки и затягиваюсь дорогим дымом недорогой сигареты. - Да так… - Что это за кино? Что за доспехи блять бога? - Скорее, просто приблуды. Вернее, одна из его приблуд. - ?!? - Тебе хорошо. Ты хоть недолго, но смог побывать в детстве… о лете я уж просто молчу, - сетует он, растирая снегом свои закоченевшие ноги. - Тебе кто мешает? - протягиваю я ему зажигалку. - Пробовал. Не получается. Оставь себе. Кстати, полетел? - Кто? - Змей твой. - Нет. Техника воздухоплавания не для меня. - Не расстраивайся. Не всем же Дедалами с Икарами быть. Кому-то и Ихтиандром надо. - Ненавижу ласты. - Почему? - Наличие ласт увеличивает вероятность склеить их. - Да ты, батенька, похоже, нашел панацею от смерти. - Ага, - говорю, - рецептура проста: пей водку холодной, десятой дорогой обходи играющие ящики и прочую эзотерику, никогда не обувай ласт, по крайней мере, на босу ногу, и будешь жить долго и счастливо. - Насколько долго? - До самой смерти. Кстати, что она ещё может? - я показываю зажигалку. - Кроме сомнительной способности возвращать меня в детство. - Почему сомнительной? - Да били меня там частенько. Что-то не очень хочется… - Не знаю, - перебивает он меня. - Попробуй. Задай ей вопрос какой-нибудь. - Какой? - Любой. Чего бы узнать такого? Чтобы не слишком заумно, но, в то же время, не совсем банально. «Что мне у тебя спросить?», - думаю я и выпускаю огонь наружу. Вечер. Ленивые фонари старого приморского города. Ноги в воде. По колено. Стою. Курю. Не уверен, но, по-моему, я только что покинул какой-то шалман. Сытно. В слезах витрин прячется радость водки. Женщина. Стройная. Почти молодая. С запахом стихов в рыжих волосах. Она подходит ко мне, проводит своим дорогим маникюром по четвергу и говорит. Еле слышно: - Я знаю код твоего сейфа. Три длинных вдоха и один выдох. Короткий, как язык смерти. - Что есть джаз? - игнорирую я математику своего дыхания. - Джаз – это взаимно. Черно-белый звук старого расстроенного пианино наивно отражается в луже, а лужа в её глазах. Глаза закрыты. - Не спи. Замёрзнешь, - теребит меня мужик, похожий на прозу какого-то питерского писателя. - Ну. И как она тебе? - Работает. - Я не о зажигалке. Я о женщине. - Не помню, - вру я. - Завидую. А я никак не могу её забыть. Было время, эта ворона, с завидным постоянством, раз в сутки приходила ко мне, наливала ракии и грязно домогалась моего одиночества. Она мне всю печень выела: «Расскажи да расскажи». - Рассказал? - Пришлось. Ненавижу любопытство. Похлеще любой пытки будет. - Что? - Что «что»? - Ну, что ты ей рассказал? - И ты туда же?! - Не хочешь, не надо. - Да ладно тебе. Ну, чего ты? Я сказал ей, что просто хотел помочь людям. - Альтруизм – высшая форма эгоцентризма, - умничаю я. - Возможно, именно поэтому она мне и поверила. - А на самом деле? - А на самом деле, я просто подмёл сей артефакт у своего хозяина. По пьяни. Очнулся – никого, а в руке зажигалка эта, гори она ясным пламенем. Потом… ладно. Заболтался я. Пойду. Он поднимается из сугроба, отряхивает с задницы снег и, не прощаясь, медленно и как-то деловито уходит в сторону опушки. Ну, вылитый Иван Сусанин. Только одет не по сезону, и без поляков. - Мужик, - зову я его. - Что? - не оборачивается тот. - Тебя звать-то как? - Отгадай с трёх раз. Делать мне больше нечего, как отгадывать имя какого-то полоумного бомжа. - Ну, что, поехали? - обращаюсь я к зажигалке и чиркаю колёсиком по кремню.
мне показалось, что второй и третий диалоги немножко длинноваты
а так-то ахуительно
ЮрСаныч, а что бы ты убил из тела данных диалогов?
Ставлю оценку: 45
Игорь, не знаю. Может, наоборот, вставил бы в каждый по короткому абзацу про мужика, похожего на
Мне показалось, что упоминание Шизова, вместо Толстого, сильно натянуто. А вообще, как всегда у Редина, крепко и хорошо.
В волосах снег, в бороде капуста, в глазах скорбь, на ногах сандалии, а в ладонях три чупа-чупса, флакон одеколона «Цветочный» и зажигалка (с) - с трудом представляю себе Л.Н. с таким реквизитом, ггг
кроме того, писатель Шизов очень похож на Иисуса (в подпитии). и это важно, имхо
ну ты то понял, кто это был?
или мне все-таки добавить одно предложение про мифы древней блять греции?
Игорь, неужто все-таки Прометей? ггг
а я вот предпочел бы думать, что ангел господень. или даже архангел. и пох на выеденную печень. мало ли что с архангелами может происходить
Юра, давай я тебе щас в личку кину это самое одно предложение про мифы др. греции, а ты убьешь нашу с тобой переписку. а?
кидай канешна, тока зачем убивать?
Редин
Ты пишешь замечательно. Но почему всегда так грустно?
Шизов суперски вставлен. глаза бабочки дважды - чуть лишнее, имхо
с певого раза /с морем/ и так достаточно впечатляют /больше через обманную влажность/ вместо ласт что-то бы другое "склеить" - слишком расхоже для такого уровня прозы а в частности просто спасибо за децтво в сообщающихся сосудах /лето почти всегда было и есть в крыму/
Ставлю оценку: 38
Клавдия прокоповна, полагаю, вам известна расхожая фраза *склеить ласты*? а из песни слов никаким топором...
mayor1 2012-01-21 22:49:55 * - а чо это Ипполит вышел от вас вес мокрый? - это он от слёз* примерный (С) такой.
prokopovna 2012-01-21 23:36:29 согласен. но только с какого боку тогда в данном техте ихтиандр проплывал?
Ставлю оценку: 45
волшебство хорошо написано, остальное - не очень
Редин
2012-01-21 23:14:36 Давайте без фамильярностей. Рассказ талантливый. На прошлый убил весь картридж, но так и не прочел. Исправлюсь. Топор.
prokopovna
2012-01-21 23:36:29 Не было этого.
Отличный рассказ. Про ласты только вот тупо как-то (прошу прощения). Но это видимо личное.
Ставлю оценку: 40
prokopovna 2012-01-22 00:40:34 *а самый кайф - вот эта свобода, щитаю ради неё и пишется, разве нет?* нет. я поставил перед собой задачу и худо-бедно её выполнил. т.е. рассказка готова. и ваще о какой свободе может идти речь, если повествование ограничено сюжетом? а если вам так не нравятся ласты, рекомендую просто не читать этот ВМ диалог... и ваще, prokopovna, не сходить ли вам на мой эрегированный пенис? литературщины ноль, а приятсвенность возможна. подумайте. а?
Прокоповна, ну ты и интриганка.
prokopovna 2012-01-22 02:01:49 совет вам да любовь. плодитесь и размножайтесь, дщерь моя.
Прокоповна, намек мне непонятен. Про ласты, которые надо склеить мне не нравится, так как я ныряльщик, и эту фразу воспринимаю буквально и сразу представляю, как иду в гараж и начинаю суперклеем склеивать все три пары: ,
ages.yandex.ua/yandsearch?text=ласты пикассо фото&rpt=simage&p=8&img_url=diving.shop.by%2Fpics%2Fitems%2F7-912.jpg&noreask=1&lr=142 , или дайверские: Поэтому меня корябнула эта фраза:потому, что воспринял её буквально), а весь рассказ, мне очень понравился.
Фотки почему- то не залились, но мысль-то моя понятна?
Прокоповна, ну это другое дело... раз ласты любишь, конечно прогуляемся тогда. Босиком по галечке, а потом ласты оденем и как поплывем вдаль... В пучины, так сказать...
наденем, пардон.
Я Царский не люблю. Народу много. Это может помешать...
А прелюдия? Без прелюдии нельзя...
Договорились)
Вспомнил один из моментов первой сотни попыток бросить курить по рецепту Марка Твена. В Москве на одном из мостов через канал, где то в районе Пятницкой, стоя с полной пачкой Опала, но без спичек, загадал, если нарою по карманам случайного огню, то закурю последнюю и брошу. Шансов было - ноль, но порывшись, нашёл завалявшуюся спичку. Следуя зароку, пришлось Опалом своим поучаствовать в загрязнении водоёмов Нерезиновой.
Что касается мелких заусенцев креоса, ласты не из их числа в моём восприятии. Показался излишен Дедал, имхо глаже было бы Икаром ограничиться. Можно, конечно, списать на манеру болтать персонажа, но тут я понял, так, что персонажей в рассказе не настолько много, чтобы их манеры изъясняться отличались от авторской. Второе место чуть неровное, как мне показалось, вот это место: "- До самой смерти. Кстати, что она ещё может? - я показываю зажигалку. - Кроме сомнительной способности возвращать меня в детство. - Почему сомнительной? - Да били меня там частенько. Что-то не очень хочется… " Сомнительной не способности. а удовольствия, логичней по приведённому доводу. Ведь в способностях вещицы сомнений нет.. В остальном, как обычно, понравилось и зарядило доброй ностальгией, особенно "деревянный телевизор" и "змей к Богу"..
Ставлю оценку: 42
allo 2012-01-22 03:42:03 согласен по всем пунктам, кроме МТ. *бросить курить - это просто. я бросал раз сто*. Лёша, мне бы начитать эту хрень. а?
ггг, Твен - лашара.
Добре..
безотносительно Шызоффа, которого я традицыонно ценю куда выше Л.Толстого - традицыонно аффтору ставлю традицыонно.
Ставлю оценку: 42
Игорь доставил.
помню - бросал курить в тверской и потом пришлось махорку хуячеть за семь копеек. зажигалки в лесу не было. нашел три спички в кармане. и между стволов чиркал. получилось, короче. огонь добыл.
Ставлю оценку: 41
ЗдОрово. Линия Шизоффа несколько нарочитая, хотя и один из любимых. А зажигалку надо было бы взять у Кыси, из последнего коллекционного. Читал, а сам думаю, неужели на этот раз без джаза. Нет , не обошлось. На работе поцаны весь день гоняли Lee Rocker, аш через уши попёрло.
апельсинн 2012-01-22 22:40:04
Особо зачотно было мужэственно бросать, отстояв сотенную очередь и отоварив месячный талон на две пачки Примы, выкурив одну "последнюю", а остальное богатство раскрошить в руках и втоптать в грязь. Ясен красен, вдали от настороженных глаз изголодавшихся по никотину порхожих.гг
ну и заключительный удар
это просто празднек какой-то (с)
Я долбоеб, и не могу определиться с оценкой с первого раза. Теперь ставлю: 50
извините за флуд
а вот в данном контексте "долбоеб" - это пожизненный диагноз или единовременная канстатация факта в данном креосе спасибо
ненене, Шизов тут на месте, я щитаю. Редин, у тебя, как всегда, получилось.
Ставлю оценку: 47
подробности сцен из порнофильма смогли бы украсить сей Ши-девр(шутко)
снежинки на ресницах ни в член. ( хе-хе) привет Редин
Ставлю оценку: 40
нормалёк. Жалко, позно прочетал. Ну да ничо - Рединовское не скисает.
Ставлю оценку: 39
Вкусно написано, читаемо с кайфом. Кроме вышеперечисленных недоразумений я бы добавил ещё : Альтруизм – высшая форма эгоцентризма, - умничаю я. Тянет бежать за словарём, а нахуйя оно надо
кстати, если кому интересно, тут ссылка можно ознакомиться с аудио-версией зажигалки в исполнении allo.
спасибо, друже.
Один allo пишет (рифмует), оставляет отзывы, а другой - читает рединские произведения. Второй allo - идеален.
|
Щас на ресурсе:
516 (1 пользователей, 515 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |