Весна идёт, разлились реки,
И почки пухнут на кустах,
В избушке жарит чебуреки,
Старушка, возрастом в годах.

То мать моя, в потёртой шали,
Покрыта пледом из морщин,
Веретена вертит педали,
И шьёт рубахи для мужчин.

Её сынки в сторонке дальней,
Она грустит по ним тоской,
Глазами не смыкая в спальне,
Ничком склоняясь над клюкой.

Горит лучина освящая,
Убранство скромное избы,
И на наличниках... Далее >>>