Француский самагонщик :: 2020

2019-12-31 13:04:18

Каждый год 31 декабря мы… нет, в баню ходят в этот день не все, а вот возрождают в себе ожидания лучшего – наверное, все. Или почти все. Ощущение праздника – оно ведь не столько снаружи, сколько внутри нас. Даже созерцание двух гаишников, пристроившихся на обочине около деревенского магазина и останавливающих все машины подряд – очевидно, в расчете на передовиков, уже начавших отмечать, – и то какое-то праздничное. Уфф, проскочил, меня не остановили…
Вместе с тем, мозг (головной) норовит напомнить: эти ощущения и ожидания – каждый год. Как говорили в детстве – кажный божный… А сбываются ли они, ожидания-то? – ехидно доносится из черепа. И приходится честно отвечать: ой, не всегда…
Однако. Пойти на поводу у ехидного – значит достать из глубин души что-нибудь белое, типа простыни или там наволочки, нацепить на палку и поднять. Или просто поднять руки, не нужно и флага белого. А поднять руки – значит подчиниться команде «хендэхох!» А в крови – память: адекватный ответ на такую команду – как минимум «<s>нах</s> выкуси».
Короче. Кровь, ее память важнее того, что шепчет мозг. Я поднимаю бокал (стопарь) за то, чтобы она, кровь, продолжала питать его, мозг, этой памятью. И за то, чтобы не поднимать руки вверх (и не опускать их), а держать на спусковом крючке/эфесе меча/клавиатуре/штурвале/любимой ладони… И чтобы флаги были не белыми (и не радужными, тьфу!), а яркими цветными – победными, пусть и местами простреленными.
С Новым годом!