Не тот, кто ждёт от осени чудес,
С мольбертом, как насаженный на вертел,
Кружит в аллеях, отдавая смерти
Души с гуашью праведный замес.
А этот – человек и пароходЪ,
Что каждым шагом прошлое итожит
(и видит Бог, ещё не выжил тот,
кто всуе приложился к этой роже) –
Прямой, как гвоздь, широкий, как диван,
Из берегов выдавливает лужи.
Пусть не герой, но точно number one,
Убийца грусти. Он-то мне и нужен.
Чтоб не вздыхал по жухлому листу
С адептами осенних меланхолий,
Но дымными кострами в чистом поле
Вытравливал из сердца пустоту.
И доверху стакан чтоб. И горька
Рябиновка до слёз и поцелуев.
И пусть сто лет кукушка накукует
В объятиях такого мужика.